Duelo

"I have dreamed a dream, but now that dream is gone from me"

Mi sala de Medicina, Décima del Piso Quinto del Edificio Principal del Hospital Sótero del Río, tenía la particularidad de ser la única en la que el sol, en vez de entrar por la ventana, como en todas las demás, entraba a eso de las 9, y por la puerta.

Pero ya no más; ya no más. Se acabó, hoy jueves 31 de marzo será el último día en que el sol entre por la puerta, sonriendo, saludando a todo el mundo, y moviéndome el piso un poco. Porque mañana rotan los becados, y será otra persona la que llegue por la puerta, no ella.

Comienza el duelo.

Pausa de Seguridad

Soooooo... la mujer más atractiva de mi horizonte de eventos está dando vueltas desde el comienzo de la década de la que yo pertenezco al final.

Something's gotta be wrong with that... o no?
Está claro que por lo menos pederasta no salí. Pero es este desfase, esta aduana vital. Estoy en un lugar que debería ser como el Duty Free pero no hay descuentos, no señor; ni hay pasajes claros, ni estoy seguro que haya uno de esos gigantescos pájaros metálicos llenos de combustible y azafatas allá afuera, tras el vidrio y el plástico y los remaches y la asepsia de este aeropuerto incierto y precario. Escindido, desarmado entre dos mundos, siempre de paso en todos; quiero estar allí, sentado en mi sillón, tomando té, mirando a la - mujer - de - la - vida, debiera querer estar aquí, en la fiesta de las 1000 noches, rezándole a Saturno, using and being used.

Pausa de Seguridad: ese control que se hace antes de cualquier procedimiento, en que uno se asegura que le tiene que hacer lo que le tiene que hacer a quien tiene que hacérselo de la manera en la que hay que hacerlo asegurándose que todos los involucrados lo tienen claro.

La becada

tiene el pelo castaño claro, como un trigal. No confundir con el color del trigo, que es otra cosa. Ella tiene el pelo color trigal, todo el campo está en su pelo, dorado, absorbiendo el sol hasta ser el sol, hasta ser un inmóvil océano de luz. La becada tiene la piel blanca, blanca, muy blanca, y salpicada de pequitas que oscilan en el límite tenue de lo imperceptible. Tiene la boca menuda, y más sonriente de lo que mi ánimo puede tolerar sin sonreír también; en los márgenes de los ojos se le hacen unas líneas que son como avenidas donde pasearían cosas pequeñas y felices y suaves y etéreas, si tales cosas existieran. Pero entonces llegamos a los ojos,

y los ojos de ella son el lugar donde la luz se troca en viento, en agua, en aire, se detiene un momento, y luego nada más se va.

Like this, God, s'il vous plaît

El Amor de Micro

[Redacté esto el 26 de Mayo del 2010. Ahí va...]

Yo pensé que todos teníamos uno.

Mientras más lo comento con gente de bata blanca que camina sonriendo por los pasillos (o sea mis colegas compañeros de curso), sorprendo a más gente con el concepto.

Amor de Micro es esa Chica/Muchacho/Anciana/Perro (no juzgo) que te encuentras con razonable frecuencia en el transporte público. Y que te encanta. Que te hace el día un buen día sólo por aparecer ahí.

Ojalá poner una foto de mi amor de micro.
A falta, ahí va una foto bonita robada del internet.