El cielo se puso morado, y el viento era de esos vientos que juegan con el pelo y muerden suave la piel, como el agua muy fría, o los perros chicos cuando juegan. Había silencio, y luz eléctrica activa, y era una nohora. El momento en que los minutos hacen una revuelta negándose a obedecer la eterna fila en la que van lanzándose ordenados contra el despeñadero del tiempo y se arrojan en desconcierto, y da lo mismo qué digan los relojes porque es cualquier hora en verdad, es todas las horas y ninguna. y es un tiempo para tener pena o estar tranquilo o caminar solo por calles vacías con un poco de frío, un poco extrañado
del que mundo esté aquí
así
y de colores.
La no hora.
Y miré la no hora
y me detuve
y sonreí
pensando en el perfume del aire
y en cómo había conseguido esa redacción, "el perfume del aire", porque es una redacción robada,
y finalmente un verso mío con asidero en cosas vagas:
"el trémulo y adornado lienzo de tu piel".
Bebo mi whisky y sonrío.
Postal Instantánea. Agregue agua, ese sentimiento que pensó que ya había olvidado, y bata fuerte.
