JI's fully interesting life

Son las 1:22 de la mañana. Hace frío, y la noche se deja reflejar por una neblina tenue que humedece todo lo que se mueve. Es Kennedy con Manquehue, es el medio de la nada y un vacío de microbuses que comienza a prolongarse y hace sospechar... que el anhelado transporte público no llegará.

Es la noche, es el frío, es la espera. Es el foco blanco que ridículo se esfuerza en seguir siendo un pequeño sol en medio de la oscuridad que envuelve todo y hace que el frío sea más frío.

Pero también es una luz solitaria que se acerca. Fuera de pantalla decía Corro, cuando trataba de enseñarnos sobre apreciación cinematográfica y en nuestras cabezas rebotaba pueden sonar algunas cosas, y ustedes van a saber de inmediato que viene un camión frenando, por ejemplo, y que va a haber un choque; o balazos. Esto es más que el sonido, e imaginar lo sucede; son códigos, es un lenguaje que está validado por la repetición y así mismo el foco solitario viene etiquetado moto, porque un foco solitario que suena así no puede sino ser una moto, y cuando se acerca a mí y mi foco la moto empieza a ser menos luz solitaria y más moto, incluso motocicleta, y en la motocicleta un bulto y luego ya no bulto sino hombre en una motocicleta, hombre que decide ir bajando la velocidad en forma paulatina y calculada, y entonces motocicleta y hombre en motocicleta se detienen justo en frente a mí y

- Hola, estoy perdido, ¿Cómo me voy al centro?


Y esa es la historia de cómo me fui con José, bartender, a las 1 y media de la mañana, en moto, porque yo necesitaba que me llevaran, y él que lo guiaran. Mi vida es como mucho más divertida que las vidas normales.

Se me perdió mi bufanda

Se me perdió mi bufanda. Se me quedó en el bus Valparaíso - Santiago; estaba en mi bolsillo mal sujeta y debe haberse caído en el proceso de bajarme.
Era roja, de lana, la tejí yo mismo; me demoré mucho, muchísimo, equivocándome, corrigiendo, arreglando, desarreglando, y era mía.
Mañana voy a tener que cruzar a la feria que hay enfrente del Santa Lucía a comprarme una bufanda
hecha por otra persona
con una lana rasposa
porque el frío arrecia en las mañanas rumbo al hospital

y va a ser
la metáfora más bonita que me podría haber hecho la vida
chúpalo JI, las cosas no te van a salir como las quieres
aquí el orden lo pongo yo
y tú vas a ser
simplemente uno más, común, habitual, y corriente.

Recordatorios

Mañana se acaba mi rotación por psiquiatría, que es lo que quiero hacer con mi vida.

Significativamente, hoy, Andrea me acordó de algo que se me ha estado olvidando: Existe gente como ella. Así de simple. Gente que las tiene todas, pequeños modelos a escala de cómo el universo debiera ser. Me siento solo y se me olvida lo importante; bueno, eso es lo importante: ésa es mi apuesta. 

Gente como ella. También es lo que quiero hacer con mi vida. Debe valer la pena esperar.

Celebremos el valor de elegir, de estar solo, y de elegir estar solo, con un poema.

***

Tú andas así

pavoneándote de todo lo que eres

de todo lo que obviamente llegarás a ser

¿y quién soy yo, dime?

                                     ¿qué soy?

Una pequeña motita coronando la supernova.

Quisiera conocerte

preguntarle al fondo de tus ojos 

si eres Elena escondida

reflejarme en tu sonrisa;

estoy sesgo por ti

desorientado

no puedo enfocarte con claridad

ser juicioso

                  creo que eres hermosa

                  creo que existes

no tengo mucho más de qué aferrarme.

A veces, por las noches,

creo que el brillo de la ciudad me ilumina la cara

siento que está ahí para reflejarme

para darme un poco de luz

un poco de calor

                          o hermosura.

***

Limones

Conocí a una mujer preciosa, de ojos vivaces, lentes de marco grueso, cuerpo delicado y bello, largo pelo negro, creativa, emprendedora, cautivante, y la convencí de salir conmigo para que ella me convenciera luego a su vez de que no está pero ni ahí. (¡hola Gabriela, todo sin rencor, si pasas por acá!)

Avancé muchísimo en los apuntes de mi investigación en ética de la autonomía leyendo en los turnos, para perder mi cuaderno, al parecer, en un baño del hospital. Decidí salir a andar más en bici para reventar la cámara y terminar de deformar el aro, que ahora ya no calza con el freno.

Calendaricé cuidadosamente mi semana para hoy equivocarme de micro y perder olímpicamente el bus.

Redacté esta entrada mucho mejor y con fotos en mi mente sólo para descubrir que absolutamente todos están de vacaciones en Casa Central, incluyendo los pc, así que escribo esto en el infierno de mi celular.

Lo único que se salva con glorias es el cumpleaños de Pablo Musa, que salió perfecto y tomé lo justo y lo pasé la raja y conocí a Aliky, a Nico y a Javiera que entre los tres son como cinco personas de lo puro bacanes.

Limones. Cuando la vida te los da, haz limonada. O pisco sour. O échatelos en los ojos, qué sé yo. Lo más fácil es sufrir y frustrarse. También lo más zonzo, infantil y poco útil. Al otro extremo está la capacidad, propia del Buddha, de aceptar que las cosas salen como el ajo, la mayor parte de las veces por culpa mía, y tomarlo como viene.

¿y entre medio? Shéng Zhóu, dice en mi segundo y tercer metatarso, el universo es sagrado. Déjalo hacer. Las primeras veces me acogí a la idea de que el universo iba a proveer, que había que dejar fluir a lo que por necesidad acuda. Y cada vez que lo intento el universo parece asentir.


Pese a todo, cada día me hace más sentido que, la verdad, es que el universo es un revoltijo sublime, y no es que provea, es que está provisto; y cuando sucede la caca, simplemente, suceden otras cosas, otros planes.

Suena parecido, pero no es igual. Aún así, a quién engaño, si en el fondo espero que la flaquita de la bici lea esto y me diga que malinterpreté todo, o que algo extraño, místico y sublime me haga pensar que el universo quería que me perdiera el primer bus.
(El cuaderno, en todo caso, no lo perdono con nada, ¡estaba haciendo historia allí, maldito universo!)

Campos de Estudio

"camino, paro

sigo caminando

y me pregunto dónde llegaré

hallaré así mi hallazgo?

no hago caso,

rebelde paso

un vaso con agua

me canso

pienso descanso duermo sueño

y necesito el olor del placer

el deseo del amor el sexo de una mujer

soy aquel que permanece siempre así

yo soy aquel que permanece siempre así"

- Salazar / Lagos, "Melaza"

"Lo peor es tener buenas ideas antes de acostarse; no son tan buenas, pero te inquietan lo mismo"

Un staff me preguntó el otro día cuál era el plan de ruta en mi vida académico; le expliqué más menos los qués y los porqués, y me miró un rato y dijo calidad de vida. ¿Por qué tienes esas cosas tan claras ahora, tan chico? respondí en función de la hija y todas esas vainas que suenan bien, la parte de yo entré a esta carrera para ser un hombre libre y no un esclavo me la guardo porque todos tenemos ropa tendida en ese campo. El tipo era sutil porque quedó como para adentro y después hablamos justamente de eso, de los hijos, y que se daba cuenta que la carrera tira para el lado opuesto de la vida y que él se había creído salmón pero que le resultaba más o menos, tirando para menos. Y se quedó pensando.

Parece que sí, que tengo claro que hay que vivir 40 años más con la carrera y quererla así, como viene, desgraciada, tirana, brutal, a menos que derechamente giremos el volante hacia otras latitudes. Mientras Tiro de Gracia me traía desde los noventas el futuro, la default network se me puso a hacer lo que hace mejor, combinar todo esto con todo aquello, y entonces JI por qué no preguntarse ¿qué sucede? ¿que no tengo esa misma claridad para con generar parejas, a saber, la gran tarea de mi vida?

Quizá en verdá soy un tarado medible en unidades astronómicas y en verdad no quiero tener a alguien para ser feliz, quizá sólo soy una rata egoísta y quiero el trophy-wife, alguien fermoso que me corone. Pero en verdad no es verdad, si sé que mientras más par es mi par, más me maravillo y me gozo y me siento envuelto en una bufanda de nirvana. ¿Entonces qué? ¿Me he vuelto lo que nunca quise ser (cfr. a Dream Theater y su Octavarium), un ser plagado de dignidad, inmóvil, frenado por los considerandos?

Tal vez qué. No lo sé - Quizá otra cosa impide la expresión de la sabiduría. He hallado un problema irresoluto, y qué si no eso
es un Campo de Estudio.

"and i think of all the good things

that we have left undone
and i suffer premonitions
confirm suspicions
of the holocaust to come
the rusty wire that holds the cork
that keeps the anger in
gives way"

- Waters, "Two suns in the sunset"

La Renuncia

Toda renunca en un hombre joven es falsa. Resulta fácil defender este punto parapetado en el nido de águilas que es hoy ser un hombre joven que renuncia. Quizá para un hombre viejo se me presentarían más problemas con el enunciado, empero, y según que tan abotagada por la soberbia esté su inteligencia, persevero en que la sentencia es extensible a la humanidad completa.

Renunciar no es más que hacer espacio, liberar área en esa superficie (¿ánima, alma, mente?) para achurar alguna otra trama, alguna otra dirección que rellene lo escindido y despojado, algún otro color, más opaco, más brillante, tal vez sólo diferente, que pueda venirle al conjunto. Sobremanera en un yo en expansión, como un hongo atómico con su onda de choque, resulta vano tratar del espacio vacío; ser una marea que explota contra el oleaje de un universo viejo e infinito obliga a que cada transiente burbuja sea llenada de inmediato. Epicuro, Diógenes, aún los ascetas no son más que caras de un mismo dado, elementos secuenciales en un mismo evento, continuo, alternante: sondas con las cuales se mide el fondo y al mismo tiempo se ancla al fondo.

Aceptado esto, obliga a la noción del yo divino e infinito. De la corrección cósmica en cada acción.

A veces me pregunto qué rol cumple el yo que escribe (aquí, por ejemplo) en ese infinito. Lo que me obliga a ahondar un poco en qué es escribir, arriba de todo considerando que no-escribir se presenta como acción tan válida - en cuanto enriquecedora - que escribir.

No lo sé.

Pero escribir es una manera especial de leer, y leer - si se bien lee - es quizá uno de los mejores productos de trueque para La Renuncia - la mejor manera de sondear la infinitud, si se quiere. Yo leoescribo como una pelota de espejos. La luz me pega encima y yo difracto, en direcciones.

Marguerite Yourcenar en cambio escribe en un disco condensador. Recibe la luz de miles de soles y luego un haz de partículas-onda, como un rayo.

A continuación, pedazos de las Memorias de Adriano, quizá el libro de filosofía más sincero y universal; escojo sólo lo relativo al hombre, pero es también un hermoso tratado de gobierno, sustentabilidad, y humanidad.

Word Problems

La paciente entró al box y yo lancé una de mis frases prefabricadas, preprobadas, infalibles si van acompañadas de una cálida actitud de no problem, i'm in charge, qué te pasó. Comenzó a desnudarse un poco, y yo leí en voz alta que llevaba unos días desde su parto, que al parecer tenía una infección y que estaba con algo de fiebre. Sin respuesta. Camila, la volví a llamar. Puta ya me tocó una crazy bitch, pensé para mis adentros, esto se viene con alteraciones de la perso. 

Se subió a la camilla y yo la miré, un poco perplejo. Insití en intentar la conversación antes de pasar directamente a su vulva (consejo que nunca, nunca, en ninguna situación, puede ser malo), a lo que ella comenzó con ininteligibles articulaciones con las que finalmente me dio a entender que no hablaba nada, que era sordomuda.

Full of fun, hubo que comunicarse con un papel en que le hacía preguntas, le explicaba cosas, y ella me consultaba de vuelta.

Ilustrado: un dolor de cabeza.
O un upcoming bukkake session.
Usted elija

Lo que quiero rescatar está en el lenguaje. Era de una familia modesta, modestísima, y se comunicaba con ellos con gestos. Eran tan humildes que ni siquiera manejaban lenguaje de señas, pero ella sabía escribir, escribir a una velocidad que jamás había visto en un paciente del Sótero, y con una caligrafía mejor que la de muchos de mis compañeros. Lo que me llamó la atención era la conjugación. No podía hacerlo. Hablaba en sustantivos y verbos infinitivos. Me preguntó ¿Cómo sentir dolor cabeza? (sí, con ZETA!) en un papel, intentando saber por qué le dolía tanto la cabeza y qué tenía que hacer para que se le pasara.

Ahí me detuve un segundo. Un segundo en ese mundo abstracto, silencioso, de conceptos casi absolutos en que ella debía vivir. Sin lenguaje oral, con un lenguaje de gestos, sin conjugar. Un mundo empírico, sin transiciones, casi de puras verdades. Intenté imaginar vivir en eso donde no hay un lenguaje que corte la realidad en casilleros, sólo la experiencia proveyendo un mínimo lenguaje para interactuar, el resto pura realidad; paradojalmente, pura sensorialidad y experiencia. Makes you think, yo.

***

La segunda paciente tenía una semana de dolor. Una semana de dolor en la que había consultado a cuatro médicos, había iniciado y suspendido un curso de antibióticos, le habían hecho una ecografía abdominal y propuesto una cirugía, le habían dado tres diagnósticos diferentes. Una semana de dolor cólico típico de trastorno funcional. Una semana de vil, común, desagradable colon irritable. Una semana de que le dijeran, como yo, esto no es una urgencia, tienes que vértelo en un consultorio, no puedo ofrecerte tratamiento acá. Malditos trastornos funcionales.

Me la quedé mirando mientras le explicaba eso, y dejé un momento de silencio. Y la miré. Y hice lo que a todos les carga que haga en la urgencia, pero lo hice igual porque ya eran las 12 de la noche y quedaban pocas pacientes en la cola, y le pregunté ¿ha cambiado tu estilo de vida últimamente? ¿algo pasó en tu casa?. Sólo eso. Y se le llenaron los ojos de lágrimas y sólo asintió, y se las ennjugó, y tímidamente me preguntó si eso podía tener algo que ver. Porque sin saberlo, ella sólo necesitaba eso, alguien que le dijera que sí, que le dolía la guata porque su vida estaba patas arriba, y que no era ridículo y que tenía solución. Se fue con una sonrisa, contenta.

Es tan simple. Es tan simple.

"Si te pones un par de zapatos que antes ha llevado otro hombre, te condenas a ti mismo a mezclar con tu propio modo de andar algo de su balanceo y de su inclinación, y puesto que las personas son tanto -quizás más- superficialidad y gesto que profundidad y alma, puesto que las personas están hechas tanto de fuera hacia dentro como de dentro afuera, añaden cierto matiz del color del que estuviera teñido el destino de aquel hombre al suyo propio."

"Sean pensó en Caitlin,en su forma, aquella larga cabellera, como una especie de aluvión, en la que enterraba la cara, su cuerpo furtivo y sinuoso, la tímida, coqueta forma que tenía de comer, pero en realidad es en su esposa en quien estaba pensando, trasvasando ternura."

- El Chico, Naeem Murr.

Salí a caminar mientras el sol agostaba y en la tranquilidad de las hojas muertas pensé sin palabras entre más aclaro, entre más me acerco a justo eso que soy, entre más llego a la vida que es mi vida, no al plan de mi vida si no al increíblemente exacto y específico vivir de mi vida, entre más justamente soy yo y no un genérico, más se agota la posibilidad que encuentre a alguien dispuesta y capacitada de acompañarme allí donde quiero estar. Meh.


Como es la costumbre con los posts serios y reflexivos, hoy les presento a Kaya Scodelario.

 Reafirmando la tesis que en los genes itálicos está la perfección.

Plutón Planeta

La última asamblea de la Asociación Mundial de Astrónomos dijo que un planeta era un objeto con órbita alrededor de un cuerpo estelar en equilibrio hidrodinámico (es decir redondo por girar sobre sí mismo con fuerza como para ordenar sus propias capas), con masa suficiente para limpiar de debris su propia órbita.

Plutón está en equilibrio hidrodinámico. Tiene toda una familia de objetos transneptunianos a su cargo (los plutinos, que bien sería el nombre de una banda de rock infantil). Tiene hasta su propia luna (Caronte, vaya nombre precioso para una luna). Pero no tiene masa para limpiar su caminito.

Así que perdió el status de planeta, y muchos otros aspirantes se olvidaron definitivamente de llenar el formulario de aplicación al cargo (Ceres, Vesta, y otros).

Y uno puede ensarzarse en discusiones terribles al respecto, sobre todo de la terrible brecha que se abrirá cuando mi hija me diga que le enseñaron los ocho planetas del sistema solar en el colegio; pero sospecho (sólo sospecho, Plutón está a la concha, más allá de los centauros (que se llaman como los mitad hombres mitad caballos porque se comportan como cometas y como asteroides), más allá del comienzo del Cinturón de Kuiper (que son todas esas cositas que la formación de los gigantes gaseosos desplazaron para afuera junto a Neptuno (porque Neptuno estaba después de Saturno, pero la gravedad de Saturno y Júpiter lo echó, fíjese usted las malas vibras en el sistema solar)), allá donde se empieza a vislumbrar la nube de Öpik-Oort que son puros bloquecitos de hielo que de vez en cuando se devuelven para adentro y se transforman en cometas, fíjese) que a Plutón le importa un cuesco.

Porque yo quiero imaginarme un Plutón sabio y relajado, que hace rato decidió que le importa un cuesco si le dicen planeta o le dicen planetoide, y en verdad si Caronte decide salirse y tener órbita propia bien por él, porque él seguirá siendo Plutón y haciendo su órbita, no matter what boys. Porque es lo que le interesa, eh. Y no necesita más.

Hay que aprender de Plutón. Porque es rico y tentador y atractivo ser planeta y estar en el big club con Júpiter y todo, pero oye, oye,

no es lo que más quiere. Aunque el resto no le entienda la decisión.

 

"Estamos aquí para reírnos del destino y vivir nuestras vidas tan bien que la muerte tiemble al llevársenos.”

— Bukowski.



(tengo que leer más de este weón)

Otra Postal Instantánea

Soy un bicharraco bimodal. Tengo 22 (pa' 23), cuerpo y espíritu para el non-stop-end-of-world-partying, le leo le canto le bailo. Debería ("deísmo, deísmo, deísmo, líbrame de tu mal o dame alcoholismo") estar en plena vida de rockstar, atacando el Jack Daniels' Old nº7 y pensando en qué me pongo pa'l próximo carrete o qué punchline ocupo con la flaquita de la esquina.
Pero por otro lado, sinceramente me gusta el té, y quiero a alguien (lately, no es cualquier alguien) para poder tomármelo al atardecer y hacerle tostadas. Tengo aficiones de 60añero, nociones del mundo de 50añero, gustos de 40añero, preocupaciones de 30añero, y cuerpo y estilo y vida de 20añero y qué.

Pero nada de esto es nuevo, así que no estaría llegando a ser artículo del blog
salvo por la novedosa idea que quizá
esto de ser bicharraco bimodal es justamente mi gracia.

A ver si la muchacha se da cuenta.

Santiago Sport's

          Niño de provincia, cinco bártulos (no te olvides hueón, cinco: bolso, mochila, morral, guitarra, notebook. uno dos tres cuatro, chucha, cuatro; cinco, verdá que la mochila la tengo atrás). Pajaritos y un Santiago que está menos helado que lo que los pussys santiaguinos decían en facebook. Deberían probar el viento de Valparaíso, esa huevá sí que está helá, es un viento maricón que se te mete por los hoyitos del chaleco y como que no tuvieras polera y se te mete en la piel y como que te hace un hoyo en los huesos y se queda ahí, y llegas a tu casa y estás como dos horas con frío porque lo llevas adentro, y por mucha estufa que pongas nada calienta los tres metros de aire que hay hasta el techo y te vas recalentando lento, de afuera hacia adentro. Muchas íes griegas (pésimo plural), primer pecado de la narrativa. Y partir una oración con una conjunción copulativa, segundo pecado de la narrativa. Estoy consciente de todo ello. Consciente por conciente, pecado menor pero igual notable. Who cares.

          Pero a lo que vengo: Pajaritos. Pajaritos y un pase que insiste en ser invisible frente al lector, un pase que no devuelve ese sonidito que por repetido damos por obvio y que ahora - justo ahora - se ríe por ausencia, recordándome su valor. Bip. Bip. Ya poh suena. Nada.


Sabe qué, paso el pase por el lector y no me lo lee, pero en el tótem sí marca y lo pude cargar.
A ver joven.
          El hombre sostiene el pase en sus manos, ese bello adminículo rojo que ocupo más que las llaves, más que los condones, casi lo mismo que el papel confort, que se me olvida menos que la billetera, menos que apagar las luces del auto, menos que comer con la boca cerrada; le da vuelta, lo gira entre sus dedos regordetes, lo mira por todos lados, hasta que lo encuentra. Mire joven, tiene una trizadura ahí su pase. No se lo van a reconocer, tiene que pedir reposición.


          No recuerdo sentir este nivel de desesperanza desde antes que la fluoxetina, de hecho, desde que me patearon que no me sentía tan solo. (Sí, esto es un recurso retórico, gente que me quiere y me lee no se alarme, sólo estoy siendo escandaloso y lírico). No tengo pase. No tengo pase. No soy nadie.


Lunes. Llevo dos mil pesos invertidos en transporte y son las 12 del día. Fuck this, esto se arregla hoy. Certificado de alumno regular: check, gracias UC por expenderlos vía mail. BancoEstado, depósito por tresmilseiscientospesoschilenosdechile, a nombre de JUNAEB, comprobante original en buen estado: El flash con un mapa, muy vistosito y dignamente rápido en cargar del sitio web oficial del banco de la nación indica una sucursal en Diagonal Paraguay, 328. Estupendo, eso es cerca de la U. Vamos allá.


Diagonal Paraguay 328. Esta weá es la Posta Central. Perplejidad. Disculpe, hay un BancoCentral adentro? No. Más perplejidad, que se debe haber notado en mi rostro, porque el guardia agrega: pero había. Guardias, lo saben todo hasta ahora. De vuelta a la U: El flash indica una segunda opción en Salvador doscientos y tanto. Vamos allá. A pie, porquenotengopase. Ya son las una, y claro, fila interminable. Escribamos poemas. Un poema, piola. Me estanco. A leer poemas viejos. Ensayo diferentes declamaciones para "Insight", escrito en julio 16, y ninguna me convence (sí, gente que me ha visto hacerlo: a veces ensayo mis declamaciones. Elijo acentos, cambio comas, altero vehemencias). Llego. Depósito: check.


JUNAEB. Fila que recorre una cuadra, da una vuelta por un patio interior, da otra vuelta  por el patio interior, y entra a la casa estilo providencia 1950's que aloja la sucursal del JUNAEB que cursará la reposición de mi pase y de unos otros cientos de personas que esperan y llegaron antes que yo. Y de todo el resto de Santiago, si llegan a perder el pase, porque es la única.


Leí todos los poemas desde mayo 22 ("Safo", dedicado a una simpática lesbianita que me hubiese agarrado con todo gusto si, bueno, no tuviera mis mismos gustos) hasta agosto 1 ("Me puse serio", dedicado a una simpática muchachita), que abarcan la muy digna cantidad de un cuaderno universitario cuadro grande cien hojas (con la salvedad de ocho que permanecen en blanco, razón por la que el mentado cuaderno conserva su lugar de privilegio en mi mochila). Y a esa altura, llevaba la mitad de la fila. Acabo las pocas hojas que me quedan de mi cuarta lectura de "Bodas de Sangre", de García Lorca ("español y maricón", en sucintas palabras de nuestra profe de teatro). Se acabó, no voy a leer la antología de poemas de García Lorca porque son un bodrio (lo intenté, lo juro), y no voy a leer los apuntes de Oftalmología porque tienen menos de cinco horas de escritos y los apuntes demasiado frescos no - se - leen. Por suerte que cambié la música del celular hace poco, ando shuperloco y estoy con ATB the DJ. La rucia de enfrente me hace ojitos, pero estoy justo en la parte de la fila en que hace un codo en el patio así que estamos como a 50 puestos de distancia, la fila avanza y la pierdo de vista. O sea, me pierde de vista, digno canchero y sobrado ante todo.

Aguante MSPaint

Llego. Bless mi ejecutividad, tengo en mis manos un flamante pase temporal en menos de 24 horas desde la terrible noticia.


          Todo es de colores de nuevo, tomo dos cafés (gracias vales de la escuela de medicina, el café gratis tiene AÚN mejor sabor), la vida es hermosa, tengo pase. Imprimo apuntes de Oftalmología (mi resolutividad del día de hoy noconocelímites), bella ciencia pero un compañero ya la caló para toda la vida así que ni pensarlo, es de él y de nadie más. Taller de Teatro, muy agradable, el café sigue kicking really hard así que soy el alma de mi propia fiesta.


Son las ocho&treinta app. Metro Universidad Católica. Flamante pase nuevo de repuesto. A cargarlo.


Joven, el pase no está activado. Tiene que activarlo en un puntobip. Pero a esta hora están cerrados.

En Breve

Sí, realmente perseguimos mentiras mal impresas, ideales que no son nuestros, deseos aprendidos. Hay que operar varios pacientes al día para poder tener plata para vivir una vida de satisfacciones que hagan que el stress de operar varios pacientes al día valga la pena. Hay que tener una casa grande y poder adquisitivo para que nos perdonen el no estar nunca. Hay que tener mail y teléfono celular y un automóvil para poder hacer todo rápido, todo ahora, todo antes, para poder hacer harto y merecer todas las cosas que nos van a permitir poder hacer todo rápido, todo antes, todo harto.

Le explicaba a mi hermana el otro día la lógica aberrante de las ciudades; más de la mitad de una ciudad existe para sostener a la pequeña parte que produce reales recursos, que son los que mantienen a la gran mayoría que entrega servicios de sostén que permiten la existencia de dichos recursos. Grant Morrison lo propone en The Invisibles: Las ciudades están vivas. Son criaturas de los planetas, tienen sus propios códigos y lenguajes, sus propios planes, programas y objetivos. ¿Realmente, my fellow humans? ¿Trabajar de 8 a 8? ¿Para qué?

Y parece que con todo eso el regalo de mí mismo se desvanece, no tengo tiempo de hacer lo que me gusta porque necesito cumplir con los requisitos para poder tener tiempo de hacer lo que me gusta. Me estoy saturando de esto. Hay mucha información, hay mucho que hacer, hay muchos productos y servicios y consumibles.

We chase misprinted lies 
We face the path of time 
And yet I fight 
And yet I fight 
This battle all alone 
No one to cry to 
No place to call home 

Oooh... Oooh... 
Oooh... Oooh... 

My gift of self is raped 
My privacy is raked 
And yet I find 
And yet I find 
Repeating in my head 
If I can't be my own 
I'd feel better dead 

Oooh... Oooh... 
Oooh... Oooh...

Conversaciones Sabias en superficies friables.

[otra persona]

Tú... nunca has terminado algo con alguien en que nunca más en tu vida vuelves a ver?­ ­

[yo]

chuta

leo y leo la pregunta

y no la termino de entender

oh

sí

por qué?

Porque en nuestro caso... con los padres/ madres de nuestros hijos imposible­ ­

siempre lo verás ...aunque todo termine­ ­

pero en el otro caso­ ­

es...como si la persona no existiera..o se muriera ­ ­

sí

es peor

si­ ­

pero te curte un poco

como un duelo..funeral­ ­

"nothing lasts"

el duelo no es lo terrible

lo terrible es el aprendizaje

hay que o a) doble pensar, a lo 1984

o b)

aprender a vivir con la idea de

que

eso en lo que creías ciegamente

esa weá que era la única cosa cierta

ya no va

no era cierta

después de eso la vida es como menos seria

viteh?

porque ya no le compras a nada que pueda ser de verdad

a fin de cuentas

tienes la mejor prueba que

por mucho que parezca

LA VERDAD

it's not

y todo queda como pintado en color pastel

poco nítido

y semitransparente

una mierda de aprendizaje, digo yo

preferiría nunca haberlo aprendido

y vivir en mi mundito de mentiras hasta viejito

oye

es demasiado sabio esto

lo puedo poner en mi blog con los nombres cambiados?

Beauty Love and Lust

               Jaime y Trinidad iban contándonos de la vez aquella que a Jaime le dio neuritis del vestibular y andaba con vértigo, y no podía moverse para nada así que tenía que quedarse apoltronado en el sillón mientras ella le leía un libro.
              Yo me pregunté si alguna vez tendría algo así. Veníamos de vuelta de la casa de los padres de Jaime a orillas del mar. Allá me preguntaba si alguna vez tendré algo así; pero esa pregunta es indisoluble de la otra: ¿alguna vez tendré con quién tener algo así? Todo parece un poco forzoso, porque en plena sinceridad, SÍ me he enamorado y SÍ me han amado y SÍ he tenido proyectos.
              Pero parecen incapaces de durar. Quizá - a veces me intriga - es un rasgo de mi personalidad. Don't know. Lo que sí sé es que me acordé de este poema (el próximo (quiénsabecuándo en verdad) post, la traduzco, ahora me da flojera. Rifaré un premio al que adivine al autor):



Beauty Love and Lust

O please don’t get me wrong

is not the field of love

where does my search belong,

                                       Nor do i look for lust

                                   that folly four – leaf’d clove

                               which once found, never lasts;

What i want confused can

be with those fit dressings

beauty imposes to man

                                       But soon the sham is caught:

                                   shrivell’d by time’s pressings,

                               that clothing comes to nought

 

No, love’s truly a fake, and certainly lust

though may at some point seem indeed as a must

vanishes in the sea of unforgetful,

relentless, and passion-diminishing time;

beauty as is proudly announced by its soundly chime

starts to decay into an agony as dreadful

as long it takes to finally turn its poor prey

to an unimportant character to the play

Though this new individual may be made a fool

reminiscent as he is, by the old tools

even older love has at its disposal

(For no one is as naked, clueless and lost

than someone unladen of fairness last frost)

And may be tempted by dirty proposal

dirty lust has to offer and be no more free,

It’s self evident that this man is not me

O no, they transit a mostly different field

and go unheralded, the cravings I yield;

for I do prefer what mediators needs not

and truly sustains them both, lust and beauty;

from which love’s not but a minor deputy,

to lovers rage, one of the many in the lot.

Perfection of the Bodies, that’s what I need

To no less – and there can’t be more – may I plead

For its self-contained sweet exact symmetry

holds and keeps its own language and poetry.

Not defined by the will of a few many

like sad beauty is, looks down on lower lust

which often strikes the bar, to be fully cast,

of an approving companion. If any,

it holds alliance solely to Nature

from which it truly excels and She takes venture.

Muscular symphonies whose silence is speech

Sovereign over man’s works that thee can’t reach

You’re not buried or born, but live in full now

thus unlike mortal love, slave to the hour

pay no heed to time’s call, bitter and sour

nor have someone to report ‘bout when or how

because you exist on yourself, on yourself fill’d

uncapturable by eye hunterly skill’d

undisputedly at first try thee get to claim

the sorry gaze that upon you sets its aim

captive the soul on your utter perfection.

Love can be in spite of all its endearment

hurdled by body and its mobile garment;

You, unendowed with the need for affection

to the rhythm of your mean adjust your poise

and to own’s health drink your cup of rejoice

 

Arm, lovely lathed thigh

expressive charming hand

hair billowing out high,

                                       All a secret tongue speak

                                   circumscribing thought-lands

                               that upon my mind leak

that the clockwork divine

mechanic of movement,

subtle poem of the line

                                       is but an impression

                                   of that very moment

                               totalness’ expression

intersects with our plane of life

and with the sharpness of a knife

all this truth struck me;

all eternity can be bound

in an instant so short and sound

when perfection can be,

for this harmony of forces needs no mirror

and its all-sufficience can’t be any clearer

than its simple unobservance of time’s will;

it comes out from nowhere

                that being its grand power

and undisturbed by feel, writes with space’s quill

its one-lined poem. When its magic is done,

returns to eternity it came from, and is gone.

Fuentes para las fotografías:
Beauty
Love
Lust
Casa de Jaime: Trinidad.

Cápsulas Simples.

Hacen la vida mejor.

(Claro que lo que se ve en la foto es mi guitarra... con cápsulas dobles, no simples. ¿O son simples? ¿Para qué sirve tanta palanquita? ahhhh...)