Tyrion Lannister me hizo llorar, sí, es cierto.

"El catador de belleza termina por encontrarla en todas partes, filón de oro en las venas más innobles, y goza, al tener en sus manos esas obras maestras fragmentarias, manchadas o rotas, un placer de entendido que colecciona a solas una alfarería que otros creen vulgar."

- Marguerite Yourcenar, Memorias de Adriano. Trad. Julio Cortázar.

Solitario George

(es altamente relevante leer el artículo con la música puesta. Dele PLAY)

Chelonoidis nigra abingdoni. Tortuguita negra de la isla de Abingdoni. Quelónido es la palabra para designar a las tortugas en general, y es simplemente "tortuga" en griego. Quelon significa duro y rígido. Por la caparazón, claro. Pero es esa misma dura y rígida caparazón la que permitió a las Chelonoidis, originales de África, cruzar el Atlántico, porque pueden flotar cabeza-arriba y son capaces de sobrevivir 6 meses sin comida.

Y del Atlántico a las Galápagos. A la isla de Pinta. A vivir bajo el sol infinito, en la tranquilidad de los pinzones. Pero todo eso duró hasta que alguien trajo a las cabras, y se acabó la comida. En ese estado encontraron a George en 1971. Ya era viejo para ese entonces. Era viejo, y estaba solo. Sin comida, todos los demás habían muerto: solitario George, como se le conoció de ahí en más, era el último.

Fausto Llerena lo cuidó los últimos 40 años. Hasta el 24 de junio del 2012, mañana en que encontró a George muerto. Probablemente con más de 100 años en el cuerpo, su corazón se cansó, como le pasa por igual a tortugas y hombres: la insuficiencia lo mató.

Pero ahora escucha esto: Todos somos Georges. Nacemos acompañados porque al nacer no somos nadie, no somos nada. Pero al final todos somos el último de nosotros mismos y morimos solos.

Primavera Latinoamericana de la mano de este hombre, por favor

Realidad, Estados del Universo, Fuentes de Energía, Think About It

Estimado Lector@: Como es tradición, en los posts largos y con mucho contenido, suelo ambientar con fotos de mujeres hermosas. Sin embargo, en atención a que la mayoría de mis lectores comentantes son féminas (el monoardilla, la Coni, el Leo...), también habrán hombres hermosos. Lo siento. Viva la igualdad.

Intuitivamente, nuestro cerebro cataloga como "reales" todos los elementos manipulables por nuestros dedos. Es rayano en lo tautológico lo que acabo de proponer, puesto que es precisamente a partir de esos elementos de los que el cerebro construye los objetos semánticos y experienciales con los que se construye la percepción, y a través de la percepción, lo "real". Luego está la acumulación de experiencias consistentes tanto con los objetos así diseñados, como con las percepciones que derivamos de ello, que nos motivan a formular - inductivamente - observaciones (leyes) de lo real.

Superada esta etapa, se añade la etapa técnica en que la capacidad perceptual se expande (microscopios, telescopios). La ley para aceptar algo como real en esta etapa es simple extrapolación; si ese algo muy pequeño o muy grande genera cambios observables en el material de suyo real (cosas que me caben en las manos), puedo catalogarlo como real.

Sin embargo, algunos fenómenos permanecen fuera aún del campo de la percepción expandida. Nadie nunca ha visto una corriente eléctrica (Aunque si Nikola lo hubiese dicho, damn boy I'd believe in him). Sin embargo, se la inviste de realidad en la medida que produce cambios observables en la materia que cabe en las manos (enciende ampolletas). Sin embargo la traslación a realidad es acá un poco más quisquillosa, antes de sacarle el mero título de "magia"; le pido una explicación teórica consistente. No es sino una vez que he llevado dicha explicación teórica al campo de la prueba repetida, obteniendo resultados consistentes, e incluso, complejizaciones y teorías derivadas (la corriente eléctrica enciende ampolletas, autos, ciclotrones), que lo acepto como real (Me doy cuenta que los últimos tres párrafos terminan con "real"). 

Solenoide de Tesla. ¿Por qué en este artículo?
Porque todo va mejor con Tesla, bitches.

Llegados a este punto, hay varias maneras diferentes de dudar de la realidad. La más obvia, y qué daré por despreciable dada autoeliminación como argumento, es dudar del proceso de manipulación - percepción. Si vamos a empezar con el cuestionamiento Berkeleyano (originalmente busqué la cita como Berkley, rendered THIS, dear god) y nos preguntamos si no seremos conciencias flotando en un espacio vacío, creando el universo de la nada, podemos dudar de la realidad, claro. Pero no podemos proponer ninguna incidencia tampoco sobre la realidad, so we don't care.

No. La duda más interesante la planteó la física misma durante el siglo XX, justamente en su esfuerzo por buscar esas leyes últimas que permiten definir todo lo real. Pues, claro, puedo decir que la corriente eléctrica es real, enciende la ampolleta, el auto y el acelerador de partículas siguiendo el mismo set de reglas, por lo que las reglas TIENEN que estar correctas... ¿no?

La patada en los cocos que significa la ecuación de Schrödinger es fundamentalmente ésta, en términos pedestres: ¿Qué pasaría si esas observaciones consistentes de la realidad no fuesen producto de la causalidad (y por tanto, clausura del mundo físico como sistema determinístico cerrado), si no de la casualidad? Es cierto, son 2000 millones de años de observación consistente los que han permitido la vida [sin embargo, las sucesivas extinciones que se han visto se verían neatly explained por cambios en las leyes físicas, ¿no?]. Pero mientras más nos acercamos a las fundaciones de lo que consideramos "la materia", el más patente de los estados "reales", más sugerente se hace que todo el set de reglas determinísticas con el que trabajamos se deriva de un montón de resultados observacionales que dependieron de sucesos probabilísticos, no determinísticos. Da la suerte que son probabilidades fuertemente tendientes al 0 o al 1, lo que permite construir ciencias enteras alrededor, pero no deja de ser probabilidad, bitches.

Lo podemos explicar así: si tiras una moneda al aire una sola vez, las conclusiones que puedas sacar si sale cara (como por ejemplo: cada vez que una moneda se lanza al aire, sale cara) valen hongo. Si la tiras al aire 40000 veces, ya podemos empezar a hablar. Sin embargo, la realidad se parece más bien a una moneda que tiene una carga pesada en la cruz, y por eso siempre sale cara. Las 40000 veces que hemos tirado la moneda, efectivamente resulta cara, por lo que hemos podido sacar conclusiones operacionales que parecieran emular reglas determinísticas (es decir, que dado el set de condiciones inicial, SIEMPRE repite el mismo resultado, A siempre lleva a B). Sin embargo, en cualquier momento puede salir la cruz.

Piénsalo. Imagina que la taza de café de pronto se va hasta el techo. Que de pronto, los electrones atraen protones y todo se convierte en una reacción nuclear gigantesca. Todo parece apuntar que más que determinista, nos movemos en un universo probabilista, y que en consiguiente, las leyes físicas no son más que un estado transicional para describir al universo, un maquillaje más que la piel verdadera.

Los corolarios de esto son, por supuesto infinitos. Popper (jaja, no, mentira, este Popper)se ocupa de comentar (no muy a mi gusto, pero lo hace, en las primeras partes de The Self And Its Mind. No encontré el texto del libro disponible, pero aquí hay una recensión del Opus) de cómo esto implica que el método reduccionista de abordaje para el universo es un método bueno para trabajar, pero inadecuado para explicar, y por lo tanto la frontera lingüística a elaborar está en aceptar la existencia de las propiedades emergentes de las interacciones entre procesos como impredecibles, en vez del determinismo que venimos aceptando hasta ahora. Eso, en castizo, es holy shit, puede que no existan los fantasmas, el ayurveda, el psi, y muchas otras cosas, pero, si existen... pueden ser explicadas por propiedades emergentes. El mundo está loco, hermano, todo se puede. Además, al fin le puedo dar un asidero a la teoría personal que tengo de que las reglas físicas son transientes, y corresponden a una descripción del universo aplicable al ambiente local, pero que no tienen necesariamente validez en otros lugares. There, lo saqué de mi pecho.

Sin embargo, todo este post iba a ser sobre ciencia ficción, porque cada vez que pienso en todo esto me viene a la mente lo mismo:

Lo que sucede es que en verdad todo el universo es un bloque fijo y constante de materia, como un mar de Dirac pero de toda la materia, la materia es una cosa espesa, inatomizable, no hay tal cosa como protones y electrones ni neutrones ni neutrinos ni muones ni no bullshit, el universo es continuo, thick as a brick. Lo que pasa es que nosotros somos parcialmente sensibles (no estoy hablando de concientes, mierda, esto es otra cosa sustancialmente diferente). Si no lo puedes percibir, blam, no está allí, sus propiedades no te afectan, y estamos inmersos en este mar, aislados del resto del mar por este set de leyes físicas. La gravedad es en verdad el roce de la materia consigo misma. Y surge una disciplina de la física que intenta estudiar este set de procesos con los que la materia que conocemos no interactúa, que es la física de procesos no interactuantes, de la que se deriva primero la tecnología para generar sistemas aislados a la perfección, desligados del set de leyes conocidas; mini universos. Luego, se deriva la energía de roce, obtenida a partir de forzar procesos aislados a interactuar, generando cantidades obscenas de energía.

El libro sería más o menos así. Y como cita introductoria tendría:

“Se podría decir, pues, que los resultados de la física moderna sugieren que deberíamos abandonar la idea de una substancia o esencia. Sugieren que no hay una entidad idéntica a sí misma que persista a lo largo de todos los cambios en el tiempo [...] Ahora el universo se nos aparece no como una colección de cosas, sino como un conjunto interactuante de sucesos o procesos” 

- Sir Karl Popper .

Damn, si tuviera la energía para escribirlo. 

Mentí. Simplemente, no se veía bien.

La Ciudad de Día

Ayer, después de años, me tocó deambular por Valparaíso a la hora en que se vacían los colegios de sus escolares. Recordé que Valparaíso puede ser un lugar con sonrisas; un lugar vivo, palpitante, joven, lleno de texturas y pieles y ojos sanos, y nuevos.

Una persona desconocida me saludó en la calle.

Aprendí que Enoch, al ser ascendido a los cielos por YHWH, fue elevado al ángel Metatrón (holy take that name, biteches!), escriba de los cielos, y único que puede estar sentado en la presencia.

weón, un buen día.

Espero realmente que sea una mala persona, de lo contrario, fuck the world.

Also, this:

Internet has come full circle.

Hyper Fantasia

Ser un magnate ruso y tener dos esclavas gemelas para obligarlas a hacerse maestras del Arpa y hacerlas tocar adaptaciones de rock clásico en mi mansión, para mis huéspedes destacados.
Esto es más severamente alienante que cualquier cosa que se le pueda ocurrir a Lynch, o las microescenas de El Resplandor, o lo que quieran. Esto es la humanidad mostrando sus más retorcidas y obscuras callejuelas.

One Art

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster,

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three beloved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like a disaster.




-Elizabeth Bishop

So, Louis' got a problem with me.

"Yo creo que los hombres de mi generación están mejor preparados para ser felices que las mujeres. Esto es, al revés de cómo era antes. Nosotros crecimos jugando con transformers, que si los apretabas demasiado se les salía el brazo, y uno se lo podía volver a poner.

Ustedes les cortaban el pelo a las barbies y ahí no más quedaban, si querían peinarlas había que buscarse una nueva... por eso no pueden mantener bien las relaciones, oye"

Nil Inultum Remanebit

Tuba, mirum spargens sonum
Per sepulchra regionum,
Coget omnes ante thronum.
Mors stupebit, et natura,
Cum resurget creatura,
Judicanti responsura.
Liber scriptus proferetur,
In quo totum continetur,
Unde mundus judicetur.
Judex ergo cum sedebit,
Quidquid latet, apparebit:
Nil inultum remanebit.
Quid sum miser tunc dicturus?
Quem patronum rogaturus,
Cum vix justus sit securus?

 La trompeta esparce su sonido

 Por las regiones sepulcrales 

 Para reunir a todos ante el trono.

Muerte y naturaleza,

quedarán estupefactos 

Cuando resuciten las criaturas, 

 Para responder al juez 

Por aquellos libros proféticos 

Que todo lo contienen 

 El mundo será juzgado. 

Entonces cuando el juez tome asiento, 

todo lo invisible, se hará visible : 

Nada permanecerá impune 

¿Qué podré decir, yo desdichado? 

¿A qué protector podré rogar 

Cuando ni los justos están seguros ?

Hay cosas que sólo merecen un comentario.

Conchadesumadre.

La táb escribió esto, yo le respondí esto:

Lo peor (¿o lo mejor?) es que no cumplir ninguno de mis sueños de los 17 resulta satisfactorio.

No tiro nada,
no tengo tiempo y no tengo plata,
me visto como cuarentón fome
una hora extra de sueño es un lujo
y siempre, siempre hay ponchera.
Hace tiempo que dejé de escribir decente.
He partido tres novelas y ahí están, botadas. Y los conceptos son tan buenoooos...

Hace seis años yo era el weón más prometedor de la tierra.
Ahora soy John Doe.

Soy el tipo de Trainspotting.
I chose life.

Café Menta Chocolate para una tarde de tipear poemas.

Because Whittard, that's why.

Yolandi Visser

¿Qué concha, JI?

Yolandi Visser es una sudafricana parte del trío de música Rave-Rap Die Antwoord.
Die Antwoord significa La respuesta en afrikaans, ese idioma que está al principio de todos los menúes de idioma en la vida, un lenguaje híbrido de holandés, inglés, y dialectos nativos que hablaron los Bóers.
El Rave es como el Death Metal de la música electrónica. Y el rap es el rap.

Weird, ain't it?

Visser es rica, rica a cagar. De nariz finita, ojos grandes, boca dibujada a mano. Pero fuck all that, estéticamente explota el Zef, que es una palabra un poco imposible de traducir, así como traducir Redneck como "Cuello rojo" no dice nada. El Zef es la clase trabajadora blanca sudafricana que vive en blocks o casitas pareadas. La Florida, el Maipú profundo.

En los videos se viste con ropas harapientas, o se interpreta a sí misma como un personaje marginal, medio thug al peo, flaite. Ratas. Pelo sobredecolorado, corte flaito-punk.

Es repulsivamente interesante. El grupo y ella fluctúan cortejando la idea de la sátira, pero sin caer nunca en la caricatura; nunca sabes si se lo están creyendo o te están timando. Y debo decir que si les das un rato y un espacio, temas como Baby's on Fire o I fink u Freeky son buenos, bien buenos.

Me gusta el challenge visual que representan ella y Die Antwoord. Me gusta esta cultura nacida de la discultura. ¿Por qué es diferente al reggaetón, JI, dime, a ver? No estoy seguro. Quizá porque hicieron un minifilme con Harmony Korine (right in the balls, eh, hipster?), quizá porque en medio de sus temas se dejan ver entre líneas cosas como crítica cultural densa (machismo, decadencia, circuncisión ritual, etcétera). Quizá porque la mina es absurdamente rica y juega a serlo con una antibelleza que confunde, calienta, y cuestiona. Porque siento el subtexto ahí, justo detrás de la mina rica.

Quizá porque le gusta mostrar el culo en los conciertos.

Sudden Realization

Y mientras daba un alta, como un ladrillazo de espuma (últimamente todos mis momentos epifánicos andan así, a golpes suaves) me di cuenta que eso es justamente lo que más me gusta.
Dar de alta. Decirles: ahora va a pasar esto y esto, y usted tiene que hacer esto y esto, y se va a sentir bien. Y que al frente sonrían. The Full Circle.

No sé cómo aunar todas las cosas que espero de mi carrera aún.

Now, Eye-candy con Erin Heatherton. Erin es el nombre del espíritu femenino de la tierra de Irlanda.

Y entonces quizá
dios sí existe, ¿no?
No más que no anda derrochando la mano.

Signos

A la gente que me conoce le cuesta aunar que sea un tipo tan acérrimamente científico con algo que pareciera acercarse al pensamiento mágico. Sobre todo a los que me conocen más tiempo, y que me vivieron en mi etapa exactista en la que, si no se veía al microscopía, el algo no existía.

El golpe de gracia a esa manera de pensar me llegó de un texto de divulgación - ensayo filosófico de neurociencias de Popper (suena cuáaaatico ponerlo así, así que así lo voy a dejar (pleonasmo)). Popper explica de una manera excesivamente elegante el concepto de propiedad emergente, y desde ese momento me di cuenta que cualquier intento de negar eventos "mágicos" o "paranaturales" es intentar negar propiedades emergentes de elementos que no puedo computar.

Por eso acepto con naturalidad cuando las cosas parecieran apuntar a ciertas "intenciones". Claro, se me puede apuntar con sesgo de selección que sólo veo lo que cuaja y no todo lo que sobra, pero bueh, el sólo hecho de "ver" genera la propiedad emergente, entonces.

Lo complejo: una serie de hechos desagradables que me obligó a reflexionar sobre la ira, y sobre el bienestar, y sobre lo profundo que puede ser el control de esos sentimientos en mí, y cómo he estado soltando las riendas de algo que es trascendental, nuevamente. Quizá el cambio sustancial a lo que estos sucesos me obligaron estaba allí, esperando su momento para saltar. No lo sé. Sucedió ahora, con esta combinación de elementos. El universo es sagrado, déjalo actuar, dice el Tao (y mi pie derecho).

Lo simple: Me encontré un aro. Al lado de mi pie. En la micro. Esto antes me sucedía constantemente, por lo menos una vez al mes, un aro de alguna niña que perdía un aro (hubo un tiempo en que los guardé y una polola me preguntó qué onda, de quién eran los aros), en el piso, sonriéndome. Pequeños tesorillos citadinos. Sin darme cuenta dejó de pasar, hasta hoy, que el arito estaba allí al lado de mi pie, saludando como en los antes, y de sopetón me di cuenta qué lejos y qué tan largo. El mojo perdido.

Señales, signos. ¿Las cosas estarán cambiando?