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Este blog NO es el blog del Médico Juan - Ignacio Reculé Rivera. Si usted busca a ese facultativo, puede encontrarlo AQUÍ.
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21 de abril de 2013

Respuesta

Este post es una respuesta a este comentario en esta entrada. El blog no me dejó publicarlo en la bandeja de comentarios por ser demasiado extenso, así que aquí va. Si no le gusta, tenga una galleta:



Anónimo:

Clarissa lo explica todo, pero como Clarissa ya no está...

1. A lo largo de este blog (y del anterior) aparecerán, intro y outro de escena, personas-personajes. Ellos existen en la vida real. Sin embargo, si bien yo tengo derecho a ventilar mi vida tanto como se me dé la real gana en el internet, es igual de cierto que mi derecho a publicar la de los otros es nulo; por ello, los hago aparecer sólo con su nombre de pila, con la idea de que si se encuentran a sí mismos leyéndome, se vean, e incluso, si les irrita aparecer, puedan informarme para que los oblitere del escrito. Por ahora, tendrás que contentarte con saber que hay una Andrea. Imagínala a tu gusto, todo acto de lectura es reinterpretación.

2. Porque estudié medicina. Me encanta [cháaaaaa, ahora poh, después de pasar todo el 2012 quejándose] la carrera. Mi amor por las ciencias biológicas es genuino, fiel, e imperecedero. De todos modos el tiraje que me ejerce la ciencia humana tiene tanto torque que tuve que elegir la especialidad más dedicada al hombre, y que más depende y se esfuerza por entenderlo en una dimensión más allá de lo biológico. Ambos "lados" de la ciencia están mancos sin el otro. Yo necesito de los dos para ser feliz.
Si tu pregunta es más práctica y simple, "¿Qué pasaba en tu cabeza al momento de elegir en cuarto medio?", quería una carrera que fuera lo más atingente a todos mis intereses posible, que en ese momento eran la ciencia, la pedagogía, el arte, la literatura, la música, la plata, el rol social. Sabiendo que al hombre se lo estudia toda la vida pero a la ciencia en la universidad, corté el queque por las ciencias. Dentro de las ciencias, elegí la medicina por la sencilla razón que me permitiría hacer docencia muy probablemente. Me encanta enseñar.

3. Awwww maaaan (ocupo por default el pronombre masculino en esta respuesta porque arriba dice "anónimo"). Yo supongo que vamos a estar respondiendo esta pregunta toda la vida. Uno podría hacer acercamientos desde la biología argumentando que somos seres gregarios de núcleo familiar, que los que se han ido eligiendo por selección natural son más de cubil que llaneros solitarios; que cuando se entra en los 20's la mielinización de las cortezas prefrontales inhibe las conductas exploratorias y favorece las conductas de aseguramiento de supervivencia y estabilidad; que el tic tac del reloj reproductivo empieza a llamar por el sentar cabeza. Todas son buenas pero insuficientes explicaciones.
A mí me satisface bastante más la respuesta de la ética humanista. Hay un momento del crecimiento de uno en que terminamos de buscar/preguntarnos/entender a patadas que somos uno, único, infinitamente pequeños pero infinitamente valiosos. En ese momento, hay como una pausa perpleja hasta que nos damos cuenta que lo único que queda dada esa certeza... es perfeccionarse. Ahí puede quedar la soberana cagada, porque ese perfeccionamiento puede confundirse con disaceptación y ahí tienes tú a alguien que va a seguir toda su vida persiguiéndose sin encontrarse. Pero si logras asentir a quien eres, sin dejar de buscarte mejor, tienes la puerta abierta de la felicidad.
El hombre o mujer así planteado, tendiente al bien, es un equilibrio dinámico; tender al bien obliga a periódicamente replantearse:

Some more cookies? Siempre es bueno replantaerlo.

¿Para qué chucha?

Y esa nunca deja de ser una buena pregunta. ¿Para qué tender al bien? ¿para qué estar toda la vida sacándole punta al lápiz del yo, hasta que haga el trazo perfecto? Porque es entretenido, es una gran respuesta. Incluso suficiente. Pero ¿has hecho feliz a alguien? ¿Has visto a alguien sonreír, sonreír de oreja a oreja, sonreír con los ojos, con la cara, sonreír con el cuerpo completo, y que esa sonrisa sea sólo porque está allí contigo, porque tú existes?

Eso, maldita sea, permite construir vidas enteras alrededor.

Es complicado, en todo caso, incluso plantearse desde algo tan "puro" como hacer a alguien feliz. ¿No es como equivalente a decir que requieres la validación de un otro? ¿que eres insatisfactorio en cuanto a ser único? ¿no es eso negar la condición fundamental del hombre, universo en sí mismo, valioso per sé?.

Le he dado vueltas al problema asistido de más de un libro. Hasta ahora, he llegado a un punto de consenso que va como sigue: Por un lado, el ser humano es una propuesta autocompleta. Es decir, su tendencia al bien es suficiente para permitirle la constante autorealización. Si hubiese un hombre solo en el mundo, único, podría realizarse; todo lo que necesita está en él. Sin embargo, esa realización al bien, cuando se da en un contexto de comunidad, no puede sino impactar en la realización de los que lo rodean. Surge la realización de la comunidad como bien emergente. Si quieres, es una consecuencia innecesaria, pero inevitable. Roa Rebolledo, en "Ética y Bioética": "[así tenemos que] el bien ético sea todo lo que procura simultáneamente la realización de sí y de los otros, por eso el amor es el bien por excelencia". Amar es la fórmula perfecta de la tendencia al bien del hombre; es la flecha certera de la realización, pero no como objetivo, sino como emergencia.

Lo que quiero decir es que en el proceso de formar una persona, y que esa persona elija la virtud y se ejercite voluntariamente en el deseo de lo bueno, la necesidad de amar aparece como un subproducto.

Esto se reconoce incluso antes de alcanzar, o antes siquiera de buscar, estar en el ejercicio de la autorealización. ¿Quién, siendo joven, no ha querido tener una pareja "a toda raja", en definitiva, porque nos valida socialmente, personalmente, emocionalmente?. Es una intuición que viene casi preprogramada. "Si estoy con alguien tan maravilloso, es porque estoy haciendo las cosas bien". Así funciona en términos básicos; la gracia es cuando la ecuación se invierte, y va más o menos "Si estoy haciendo las cosas tan bien, me dan ganas de estar con alguien, para amarlo".

Yo me quedo con esta construcción; la búsqueda del bien lleva al deseo de amar. Y el amar es bidireccional. Por un lado, da "uso" a ese "lápiz afilado" en el que nos ha convertido el esfuerzo, para escribir un proyecto vital en conjunto; por otro lado, somos humanos, necesitamos que nuestra unicidad y unidad se nos reconozca. El estar con alguien es como la certeza de "sí. Este proyecto en el que te aventuraste, este salto al vacío que fue elegir ser tú mismo, sin ninguna garantía, sin modelos, sin certezas, sin manual de instrucciones, sin nada en qué confiar más que tu estómago... Bien hecho". No hay que olvidar, siempre, que ese "uso" del lápiz no es ni necesario ni suficiente para el bien; es simplemente que estando el lápiz ahí, qué ganas de usarlo.

Todo suena ordenadito (o por lo menos para mí, jajaja) en el texto. Puta que es difícil llevarlo a cabo. Uno es feliz autorealizándose, qué duda cabe, pero pucha que a veces dan ganitas de llegar y tener a alguien a quién prepararle un tecito y calentarle las patitas. Ojo con ese momento, porque ahí comienza la duda; la duda de ¿estaré haciendo las cosas bien? ¿qué pasa que tengo estas ganas incontenibles de querer y no puedo satisfacerlas? ¿soy cluster b? ¿estoy medio loco? ¿en verdad soy lo más fome del universo y me he autolavado el cerebro con esto del crecimiento personal y bostas por el estilo?

Ése es el momento del salto al vacío. El momento de confiar, de seguir ciegamente adelante. Porque la realización es de uno consigo mismo; el amor, un subproducto hermoso. El deseo de amar, bien llevado, es un gran indicador de que se están haciendo las cosas bien. Pero espera, espera que aparezca alguien que esté en las mismas para que ese amor pueda ser la floración de un deseo de bien que se derrame al universo, y no una relación depredatoria, o una muleta allí donde lo que falta es crecer.

Listo, acabó mi pontificado, Juan - Ignacio I se retira. Pueden publicar esto como la encíclica "Amore, homo, bene" de motu proprio.


1 de noviembre de 2012

Poema Celebración

Ya logré imaginar una casa de la revista VIVIENDA Y DECORACIÓN
sin ti. Supongo que esto es el fin de nuestro amor. Para celebrar esta ocasión
sería menester contratar un corro de bailarinas, luces de neón,
camiones de alcohol y viandas. Organizar una lectura
por muy poética que se proponga, suena escaso y más bien falto de aventura,
del clima saturnálico que – me impresiona – debiere imponer la situación.
Mas no está en mis posibilidades coludir el artificio que propongo
y no sé qué será mejor: si con lujo de detalles explayo y expongo
los colores, las centellas, toda la explosión que hubiera sido ésa, mi fiesta,
o busco alguna sátira para suplir irónica el alma de esa historia.
Si al fin y al cabo hubiese sido si no una ufana bacanal masturbatoria
del ego libre, pues bien podría largar una relación de mi verga enhiesta,
si al final es lo mismo, todo es lo mismo, todo está igual de vacío y solo
que esa casa que imaginé sin ti. Por delante, toda una vida de dolo
en contra de mí mismo, de estafarme el corazón a punta de algunas cosas
recogidas por ahí, una que otra mujer u hombre hermosos y disponibles
hasta que de tumbo en tumbo (de fiesta en fiesta quizá), una vejez de horribles
achaques y años. Una muerte menos bella que pincharme con una rosa
y abrazar después la soledad de la que nadie escapa. Poema Celebración.
Hoy con rabia, con pena, con la sangre en la mano, te saqué de mi corazón.
           Escribí ese poema en febrero del 2011. Y fuera de lo interesante que es la jaula métrica en que encierra sus versos aparentemente libres, lo otro que me llama la atención (desagradablemente) es su vigencia. Estoy escribiendo este post desde el nowhere, notime; claro, arriba va a decir 2 de noviembre, 2012, porque lo estoy programando para ese momento, pero lo hago con antelación (¿o postelación?) suficiente para olvidar yo mismo todo esto.

           So it's been two years. ¿Cómo lo ilustro? Es cual si me hubiesen puesto un balazo en el centro del pecho, y en cámara lenta, la onda expansiva me hubiese golpeado todo el cuerpo, modificándolo, alterándolo, mejorándolo. Casi haciéndolo de nuevo. Todo ha cambiado. El balazo me encegueció, luego me dio ojos nuevos, pero sobre todo, cambió el paisaje, la forma de usar los ojos. Y, salvo la bala, todo es diferente. Ahí está, rutilante, tibia aún, casi humeante. Miro y miro atrás, y sería brutalmente injusto decir que me quedé pegado. Soy sustancialmente otro ser. Pupé, tengo élitros de otros colores y antenas que captan ondas distintas. Soy órdenes de magnitud más equilibrado. Pero ahí está la bala, ahí estoy yo. I'm not over it.
i
He estado escribiéndote poemas en secreto desde hace años
oculto de todos
hasta de mí mismo
y no parece que esto vaya a cambiar
yo seguiré usándote como el metro de París
para medir cuanta jovencita se cruce en mi camino
y la medida final seguirá
arrojando siempre el mismo resultado
                                                                   - insuficiente -

Quizá Baudelaire siempre tuvo una desolación con el mismo nombre en la mente
Quizá Auden vivió en secreto siempre enamorado del mismo adolescente de su juventud
Quién sabe
Quizá tú seas mi columna vertebral
el hilo que articule mis palabras
la sustancia tras mi voz
quizá seas, fueras, necesaria
y yo ya no te veo y es este silencio
mi canto
para siempre.

ii
He estado escribiéndote en secreto
oculto hasta de mí mismo
haciéndote mi piedra fundacional
aprendiendo a estar solo
porque ya te he olvidado,
es cierto,
mas no es tal que haya desenamorado por olvido;

Porque el tiempo pasa,
y yo soy;
lo por ti obrado,
lo que elegí ser para siempre,
imperecedero,
permanece.
[...]

          Ha pasado todo este tiempo, y yo he aprendido suficiente como para sentir que sí, que aún estoy aquí. Intentar hacer un catálogo de lo que perdí y lo que he encontrado, intentar subirlo a la balanza, sería tan extenuante como estéril. Baste decir que ha sucedido. Alrededor de la bala he construido todo un nuevo yo, más acorde con aquello que yo mismo era, aquello con que yo soñaba en secreto que era. Pero no he podido removerla (y lo he intentado), es un espacio que ha quedado detenido. Miro y miro el perdigón oculto en mi pecho y pienso que encontrar algo así nuevamente escapa a los alcances mortales. Quizá sea el desafío de mi vida. 

           En algún poema mencioné una vez (sorprende como lentamente he ido validando la poesía como un medio de decir la verdad) que la esperanza debía tener una palabra hermana, una palabra secreta: "y deponer la esperanza/ convertida en su verbo alterno y secreto/ que no es espera,/ que es acción". La esperanza y desesperanza tienen ese privilegio extraño de ser los sentimientos más tiernamente ligados a la aceptación, y la aceptación, a la felicidad.
           
              En cierto modo, he logrado escarbar ese verbo alterno a la desesperanza y hallar una felicidad genuina, fértil, vigorosa y que convive con naturalidad con esa sensación de pérdida, que no es tanto pérdida de lo que había si no de lo que iba a haber, y que lisa y llanamente no es reemplazable (esto lo he ido descubriendo de a poco). Porque huelga decir que sólo se puede amar a un amor a un tiempo, y en el trono de mi cardias el macizo de mármol está ocupado.

                Pese a cualquier cosa, James Joyce:



La canción no tiene nada que ver.
Salvo quizá que tiene dos de las oraciones más poderosas y hermosas que he escuchado en una canción: 
 "10 thousand days in the fire is long enough" 
 "Fetch me The Spirit, the Son and the Father 
Tell them their Pillar of Faith Has Ascended" 
 (Y además son endecasílabos, holy cow!)

28 de mayo de 2012

Resurrecciones

¿Alguien se acuerda de la serie de posts de La Becada?

(Implying que alguien los leyó)

Yo iba por la vida, tranquilo en mi proceso de vaciamiento Zen, y de pronto zás! un rayo de color dorado por el pasillo.

Volvió. Y es como un sol pequeño que deambula, dando pequeños infartos cardíacos a la gente como yo, con sus pequitas y su sonrisa juguetona.

Y volvió con lentes de marco grueso.

1 de mayo de 2012

Tuba mirum spargens sonum
per sepulcra regionum


El dulzor de las almendras desperdigado
entre el salar de tu boca, amor
amor que aún no eres el amor mío

El suave pedal de una nota pianíssimo
y el ulular de las cactarias.

El sonido que emiten las rocas del desierto
al cantar por las noches.

Cosas que imagino, que imagino en torno tuyo, amor,
amor que aún no eres mi amor.

Las bocas de la hidra y el vuelo de los pájaros prehistóricos
el verso de mi sangre rozando en los capilares
las sombras de la fiebre.

Colores de arcoiris para ojos que ven
otros rangos del espectro en atmósferas distantes.
La rígida, monumental masitud de la montaña
su cohesión ingobernada,

                                                               Yo imagino estas cosas,
                                                            Yo, yo amor
                                                         y en el fondo, en su arroyo subterráneo
                                                      (porque todo es líquido en la mente)
                                                   a ti te vislumbro
                                                pecera luminosa
                                             que contienes cada pez estelar de los planetas.

13 de abril de 2012

Intangible

Mientras le armaba la mochila y el almuerzo a Sofía Almendra (alguna vez que me toque, no?), contento, sintiendo el amor fluir, me di cuenta que era un amor totalmente intangible, que empezaba y acababa conmigo. Claro, la suma de intangibilidades hará que su paso por el colegio sea calmo y sin ansiedades, que nunca le falte un material, que no mire para al lado y se sienta diferente, que las tías la miren con sonrisa porque va bañadita, et caetera, pero en fin, ahí estaba yo con todo mi amor, cachando que no iba para ningún lado.

Y no tengo explicación ni claridad al respecto. No sé qué significa, ni si está bien o debería dejar las formalidades y no perder el tiempo en amor intangible, e ir mejor a hacerle cariño o abrazarla o leerle un cuento, amor que se sienta, amor que le llegue.

No sé, no sé.

14 de febrero de 2012

Especial de 14 de febrero: Tres Poemas

Too Raging To Cheers by Mogwai on Grooveshark
Todas
(i)
Todas íbamos a ser reinas
pero ya ves y todo nos fue saliendo mal

íbamos a ser todas felices
íbamos a ser
                       todas
                                 reinas.

(Íbamos a ser amados como a tales)

Pero las malas decisiones fueron las que tomamos
y la fuente de los deseos
se nos fue poniendo negra y al final se eutroficó
y ahora está prístina y muerta y
ya no concede nada.

Ay, juntos éramos felices,
                                              separados sí,
                                              somos libres
y somos tan contentos.

Todas íbamos a ser reinas          PERO
no contamos
si había para todas nación.

(ii)
Quizá lo que nos arrastra sea
la beligerancia persistente del mono faber
la soledad del mico ars
del mono locutio la sordera.

Esa hambre de probar
la sangre del de al lado.

Porque el amor no perdura, no permanece, no persevera;
lo que besa hoy,
mañana se estropea
porque el amor no mata por salvarse

Pero largo vive el corazón que donde late
allí es donde golpea.

(iii)
¿y si se nos viniese encima la ira de las rocas?
la flor de la espuma que mata
los grandes trigales del cianuro. Ay.

El agostar de la máquina o del
capote obsceno de metal volatizado cubriendo
borrando al Helion.

El fin de los tiempos y el inicio
oh
el inicio de las pausas inmensuradas,
de las pausas esteparias y silenciosas

(iv)
Pero cuando lleguen las horas
en que se detendrán las rosas voladoras de movimiento perpetuo
y me hallen en el fin de mis años
yo te advierto:

No habrá nadie para poner
el óbolo en mi paladar
yo pretendo que sea la mía
la última en caer de las manos

advierto: No me verás morir
yo seré
el
último de los sepultureros y entonces

oh
me quedaré llenando el aire con mi incontestada canción,
recogiendo paulatino los cadáveres de las agotadas mariposas.

Desolación
(i)
El asfalto caliente de la Alameda
siempre va a tener olor nocivo a lacrimógena
y así yo sospecho tú también tendrás
siempre como ese estigma en los dedos
en el rostro,
esa marca dañina en el aspecto ventral
ese aroma lesivo a dolor.

Debería
Debiera
escapar, pero aquí estoy. Inmóvil por oírte
                                             Quieto por verte menear los brazos.
Y el agua como un río bajo mis pies me fluye,
me toca,
marchita,
y arrastra

(ii)
Perniciosa desolación que arrastras
todo lo luminoso que hay en las cosas
y proyectas
una sombra negra sobre el perdurar de los colores,
tú,
abyecta, pervasiva muesca en el bien del hombre,
a ti te hablo
a ti dirijo - como un misil Falcon - la palabra.

Desolación yo te he llamado y debes
venir a comparecer ante mi interdicción,
estás obligada
ante mi regalía imperial
concurriendo con humildad
como corresponde a mi altiva y monarcal presencia.

(iii)
Dado el caso, desolación,
 y la lista interminable y triste de los antecedentes
y ante nuestro juicio apodíctico e infalible
te hemos visto
total pero indeseada
vasta exposición ruinosa de gran muerte
eras
como un océano que largo sobre las campiñas Eliseas te extendías
dañando y destruyendo sin parar.

Y esto se ha visto y se ha dicho y ha sifo
por ti por absencia y omisión aceptado,
y hoy se te haya culpable

y debes morir.

Se ha malogrado tu herencia.

(iv)
Siente mi mano sobre tu corazón como un puño que arrancase
una fruta madura que creciera en inquietante árbol invertido con sus ramas
creciendo vigorosas hasta el centro de la tierra y así
yo desde la turba te convoco y te traigo de vuelta
con furia imbatible hasta tu hogar solar
acunada en el vaivén eólico de las raíces.

Siente mi mano terráquea y cada dedo será un puente
y yo tocaré tu corazón
y arrasaré de la rama
y serás libre, amor, serás libre y yo
caminaré sobre los caminos hasta alejarme.


Todo texto es un Acto de Habla

Estoy cansado de escribir
como si dictara en código morse
o impartiera un curso de exámenes de laboratorio
es decir en clave
es decir en código
elipsando, con máscaras, detrás de un alféizar, velado por una cortina.

Yo tengo cosas en verdad que decir;
¡Yo rasco el papel para eso!

Decir por ejemplo

Pusiste en mi pecho un ave que aleteó hasta rasgarme todas las vísceras
pero cuando la hemorragia iba a destrozarme
se sacó el corazón y con su sangre lo inició a mi servicio
y así no me mató.
Ahora con sus arterias vivo & respiro &
uso sus alas para verte desde lejos
y tocarte sin sentir.

Además:

No llegaremos a viejos
pues ya lo somos ya
                                    tenemos la edad del universo

También

Eres como un lucero incandescente
mas te quemas rápido en demasía
y por eso me necesitas

porque

yo te doy el material
yo te doy alimento

yo te puedo perpetuar y seremos
                                                          como estrellas binarias
que se besan en un disco de Helio
                                                          un brazo estelar que se quema.

Aún

Te besaría como una lechuza salvaje abrazando al árbol en lo más profundo & obscuro & silencio & boscal del invierno

un cometa que estalla disgregando todo su material
como un barco solitario en la noche perdido a la deriva

yo te besaría como besa el cielo al huracán,

Yo tengo una boca y tengo
tengo Tu noción
                              así que debo
Debo decir estas cosas.

Todo texto es un acto de habla.

19 de diciembre de 2011

Bad Future

Así como están las cosas
todas las mujeres dentro de mi rango de interés
a) emparejadas
b) muertas
c) ficticias

no me queda mucho más que convertirme en una ameba
o peor

empezar con los hombres.

2 de mayo de 2011

Ese otro momento incómodo

Cuando con palabras técnicas, te dicen la misma hueá de siempre:

"All You Need Is Love"

Y estás a punto de rebatirles, y no. Tienen razón.
Después, camino a casa, te acuerdas que eso sí lo sabías y el problema siempre fue cómo conseguirlo, y en algún lugar te confundiste y ése es el problema, baby, ése es y siempre fue.

El mensaje cultural del día de hoy es sobre los colores. Son tres: Amarillo, Azul, y Rojo.
Uno los mezcla y logra todos los demás. Así mismo el mundo, según los místicos, se derivaría de la reunión de los elementos básicos que la componen.

Aquí debiese haber una leyenda súper catchy que hilvanase mi post a la reflexión mamona sobre los colores. Pero HOLY MOTHER OF GOD, she's full perfect

25 de abril de 2011

El Aberrante

"
He huido de las ataduras de la costumbre, hechas de ternura ficticia, de engaño sensual y de hábito perezoso. Creo que sólo hubiera podido amar a un ser perfecto y soy demasiado mediocre para merecer que me aceptara, incluso si lo encuentro algún día. Y esto no es todo, amiga mía: nuestra alma, nuestro espíritu y nuestro cuerpo tienen exigencias generalmente contradictorias; creo difícil unir satisfacciones tan diversas sin envilecer a unas y sin desanimar a otras, así que he disociado el amor.

Yourcenar propone en un párrafo lo que yo he, con mucho más torpeza que ella, tratado de balbucear en un opus. Precisamente aquí están todos los elementos que configuran al aberrante, al perverso: la denostación de la costumbre como un elemento inferior, la aspiración ideal que justifica la denigración a la que se somete todo aquello que no lo alcanza, y que aún más hace necesaria esa contraposición; la autoflagelación como espejo, que absuelve. Finalmente, las contradicciones que le permiten argumentar cualquier punto de vista, la razón de la paradoja; y el elemento del "encuentro", o posibilidad de duda, como lo he llamado yo, esa puerta abierta que queda al final por la que pretenden ver la luz si llegase a necesitarse."


- Cellar Heights, analizando el "Alexis" de Marguerite Yourcenar

Picture Unrelated but nice.

5 de abril de 2011

Caffeeeeeeeeeeee

Is back.

Llevaba mucho tiempo sin tomar café a deshoras (dígase: como una adicción, necesaria para seguir adelante con la vida, como psicoestimulante, como xantina prokinética simpáticomimética; en vez de sentado con cara de i'm the owner of the fucking world, en un café, hablando de la vida, el universo, y todo lo demás, como corresponde al café). Simplemente lo había dejado; el cuerpo ya no me lo pedía (oh dear, porque hubo un tiempo que  me lo pedía, y con urgencia, con drive, con imperativo), y en cambio me tomaba mis lady teas.

Me tomé un café.

Y no puedo concentrarme en nada,
estoy escuchando The Strokes
y tengo esa cosa
como de MDMA que me da el café
que tengo ganas de vincularme y relacionarme y ser afectuoso y frotarme contra piel y decir cosas interesantes y reír y estar feliz con todo el mundo y conversar es taaaaaan agradable y nada,


nada podría hacerme sentir forever alone.

Oh, me tengo que quedar dormido antes que me de el efecto rebote, it's gonna be one of those.

31 de marzo de 2011

Duelo

"I have dreamed a dream, but now that dream is gone from me"

Mi sala de Medicina, Décima del Piso Quinto del Edificio Principal del Hospital Sótero del Río, tenía la particularidad de ser la única en la que el sol, en vez de entrar por la ventana, como en todas las demás, entraba a eso de las 9, y por la puerta.

Pero ya no más; ya no más. Se acabó, hoy jueves 31 de marzo será el último día en que el sol entre por la puerta, sonriendo, saludando a todo el mundo, y moviéndome el piso un poco. Porque mañana rotan los becados, y será otra persona la que llegue por la puerta, no ella.

Comienza el duelo.

23 de marzo de 2011

Pausa de Seguridad

Soooooo... la mujer más atractiva de mi horizonte de eventos está dando vueltas desde el comienzo de la década de la que yo pertenezco al final.

Something's gotta be wrong with that... o no?
Está claro que por lo menos pederasta no salí. Pero es este desfase, esta aduana vital. Estoy en un lugar que debería ser como el Duty Free pero no hay descuentos, no señor; ni hay pasajes claros, ni estoy seguro que haya uno de esos gigantescos pájaros metálicos llenos de combustible y azafatas allá afuera, tras el vidrio y el plástico y los remaches y la asepsia de este aeropuerto incierto y precario. Escindido, desarmado entre dos mundos, siempre de paso en todos; quiero estar allí, sentado en mi sillón, tomando té, mirando a la - mujer - de - la - vida, debiera querer estar aquí, en la fiesta de las 1000 noches, rezándole a Saturno, using and being used.

Pausa de Seguridad: ese control que se hace antes de cualquier procedimiento, en que uno se asegura que le tiene que hacer lo que le tiene que hacer a quien tiene que hacérselo de la manera en la que hay que hacerlo asegurándose que todos los involucrados lo tienen claro.

9 de marzo de 2011

Epifanía

"Estoy más orgulloso de lo que he leído que de lo que he escrito"
Jorge Luis Borges
"Ama sin esperar nada a cambio"
Al parecer, Anónimo
"El sabio jamás lucha por la grandeza
por eso alcanza la grandeza"

"Aunque hay muchas
hermosas cosas que ver
Él permanece desapegado y calmo"

"El Maestro se entrega él mismo
a lo que sea que traiga el momento"

"¿Crees que puedes apoderarte del
universo y mejorarlo?
No creo que eso pueda hacerse.

El universo es sagrado.
No puedes mejorarlo.
Si tratas de cambiarlo, lo arruinarás.
Si tratas de apropiartelo, lo perderás."
Lao Tzu


Debo reconocer que la primera que me vino a la mente fue la de Borges, y ella operó con hálito mágico todo lo que habría de venir después.
La dolorosa aporía que planteé hace poco es falaz, alegría!
No hay tal cosa como leer para alguien,
no hay tal cosa como tomarse el té de otro,
no hay tal cosa como escuchar la música de otro;

sólo yo soy feliz al leer,
yo disfruto mi té,
la música mueve sólo mi corazón.

No se puede recibir amor. O se puede y no es lo relevante.
La sensación de recibir amor indica posesión, posesión de lo recibido, y es falso, el amor es gloria del otro, el que ama entra en la gloria; el amor es un acto personal.

Lo importante no es quién me ha amado
o a quién he hecho amarme;

lo importante es lo que he amado yo.



(La canción es sólo el tema con el que me estaba despercudiendo el alma justo cuando toda esta epifanía llegó. Homenaje al espacio - tiempo)

8 de marzo de 2011

On the Nature of Love

(díptico con On the Nature of Hatred)



Alguna vez bajo un árbol dije
el amor es la generación de un proyecto; es la tendencia de un ente
a otro ente (incluso a sí mismo)
que invade, que se enraiza tan profundamente que llega al fondo
y cuando una tenue proyección de eso que es como una suave masa líquida y blanca, como un virus toca el proyecto que tienes de ti mismo,
ahí empieza el amor;

Es eso que es tan fuerte que te permite modificar
lo que creías y querías que ibas a ser
para integrar eso que amas (ella él tu perro tu gato tu colección de cartas Magic)
en lo que vas a ser
de ahora en adelante.
Es que el otro ya no es otro porque yo soy su otro y entonces ahora somos
un algo que es distinto;
y mucho más importante,
somos un algo que va a ser.

El amor es un proyecto, es un objetivo, es soñar tu propia definición
incluyendo al otro,
es avanzar hacia esa definición de ti mismo
que incorpora al otro
que lo hace no necesario, porque en nuestra lengua eso parece implicar debilidad
sino integrante
es parte de la integralidad que eres tú.

Eso es amor, dije como un pequeño Buddha debajo de un árbol que no era una higuera.

Creo que aún se prueba quiero que se pruebe verdadero para mí.

Sin embargo, hoy veo una aporía incandescente, un mal terrible, un cáncer instalado en esta definición que me gusta tanto, que he acariciado y construido y limado a lo largo de mi experiencia vital.

Requirencia de simultaneidad.
El amor es un proyecto, y eventualmente, puede desarrollarse unilateralmente:
Yo cambio mi proyecto y modelo mi futuro para incluirte en él, a mi manera, aunque sea como una imagen, o un ídolo. Podría ser suficiente.
Pero el buen tino dice que uno nunca se contenta con eso.
Quiere reciprocidad; pareciera ser que sólo a través de ésta el proyecto alcanza sus cotas más altas de grandeza.
Sin embargo, sucede en la gran mayoría de individuos que han aprendido a no entregar más allá de lo que reciben.
El amor sería entonces
un evento
que requiere la preexistencia de sí mismo para suceder completo.

On the Nature of Hatred

(díptico con On the Nature of Love)



¿Qué es el odio?
Probablemente la pregunta carezca de sentido, en la medida en que aún llegando a un concepto canónico de a qué nos referimos...

...nadie lo adoptaría. Está demasiado imbricado en el lenguaje, demasiado compulsivamente metido en las cosas que tenemos que hacer de vez en cuando. Nadie nos va a discutir que defenestrar es la bella palabra que se asigna al acto de lanzar a una persona por la ventana en forma de castigo; pero eso es porque uno no anda defenestrando todo el tiempo.

Odiar es público y polimorfo.
Odiar es... ¿natural?

Siempre he defendido que el odio es el opuesto del amor, que el amor es la entrega total para generar realidades nuevas, mientras que el odio... ¿es la ausencia de entrega? ¿para no generar nada? ¿para destruir, quizá?

Quizá no estaba tan acertado. Quizá el odio es una actividad en sí misma, un evento positivo más que el opuesto de otro. El odio es una dirección, una tendencia, una fiebre que produce, que genera.

¿Debe odiar el hombre? ¿Cómo se selecciona en la evolución este rasgo aparentemente estorboso? Somos animales gregarios y débiles en soledad, diseñados para la potencia de la masa. Y nadie puede negar que el rasgo es ubicuo. El odio está en todas partes, todas las razas, todos los credos, todas las culturas tienen una palabra para él, una manera de pronunciar esto que a veces estalla en el pecho y quiere echar las costillas afuera, preferentemente en jabalinas para rasgar las carnes, para destruir lo odiado.

Otra pregunta tonta. Por supuesto que debe odiar, si no el rasgo no nos serviría, no estaría en nosotros. La pregunta es teleológica.
                                                       ¿Por qué debe odiar?
¿Es el odio bueno?
¿Es el odio el motor que nos mueve? ¿Necesitamos el odio para seguir yendo?
Los humanos aman para mantener la manada. ¿El odio genera nuevas manadas? ¿El odio genera al apartado, al diferente, al que se aleja y es nuevo, al que inventa?

La masa que ama
se queda inmóvil
y perece.
El odio salva a aquél que odia.          ?

El odio mantiene al hombre vivo. Preda, abandona, let go and kill thy brother, thy sister, thy father, thy lover.
Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate. Eat. Hate.
Oh dios odios oh dios odios oh dios odios oh dios odios oh dios odios oh dios odios.

El odio es la herramienta de los Cainitas.

28 de febrero de 2011

27 de febrero de 2011

El Amor de Micro

[Redacté esto el 26 de Mayo del 2010. Ahí va...]

Yo pensé que todos teníamos uno.

Mientras más lo comento con gente de bata blanca que camina sonriendo por los pasillos (o sea mis colegas compañeros de curso), sorprendo a más gente con el concepto.

Amor de Micro es esa Chica/Muchacho/Anciana/Perro (no juzgo) que te encuentras con razonable frecuencia en el transporte público. Y que te encanta. Que te hace el día un buen día sólo por aparecer ahí.

Ojalá poner una foto de mi amor de micro.
A falta, ahí va una foto bonita robada del internet.