Manhood

Llegué al lugar haciéndome el distraído, como si quisiera invocar la casualidad. Pero sabía perfectamente a lo que venía. Y su significado. Una suerte de rito de paso, un visaje a la adultez. Todas las culturas lo poseen y quizá la nuestra, más deformada por los siglos, ha de recurrir a estas muestras retorcidas del símbolo. 

Nos miramos sin vernos, y yo elegí el formato de siempre para preguntar, ¿cuánto sale?. Me dijo su tarifa sin cambiar la modulación, una palabra de tres sílabas para un número de tres cifras que estimé pertinente. Accedí. Tenía todo lo necesario para hacer lo que debía. 

Todo acabó más bien rápido, pero el cambio profundo ya estaba obrado. Me levanté, mis zapatos relucientes; devolví el diario, y retorné a la ciudad, hecho un adulto, de camisa, pantalón, y usuario del milenario arte del lustrín.

Osciloscopio

Ahora,
sumido en la mendicidad del afecto,
expósito en la cloaca de los cariños naturales,
perdido en el foso, en el alcantar del pathos,
mi ética borrada
en el transir del tiempo
y el transar de los ideales
en el trance de los muertos
y de los que no logran estarlo
impreso en el profundo, dilecto don del águila,
Ahora,
cornamenta - imperio - matador,
pináculo evidente de mi casta,
estrella ardorosa y superlativa de mi cúmulo,
Ahora, en las cimas naturales de mi tipo
me desbarranco,
cayendo a las profundas simas abisales
de acuerdo a los tiempos establecidos
y el ritmo imperturbable de éstas
y de todas las oscilaciones


¿Y cuál es el ritmo del oscilador en este momento? Es tiempo de café y no de té, tiempo de guitarra acústica y no de eléctrica, tiempo de escribir más que de leer. Tiempo de esperar más que de buscar. Tiempo de recibir. Tiempo de escuchar, en lo posible. Tiempo de medrar más que de crecer. Tiempo de no agitarse.
Soy un animal de opciones simples.

Estado de Israel

En el colegio, estábamos pasando todo eso que fue la cagada post segunda guerra mundial (me acuerdo que me tocó disertar sobre la Primavera de Praga, preciosa disertación). Recuerdo que se acabó el año, y no alcanzamos a llegar más allá.

Y yo pregunté: ¿y qué onda el conflicto Árabe Israelí?.
Recibí una explicación bastante buena y polite. Por lo mismo, no me capacitaba para tomar una posición, e insistí; y lo que me explicaron en ese momento me dejó satisfecho pues me era suficiente.

Los británicos tomaron posesión de la región, desbaratando el estado Palestino. Luego de la segunda guerra, cuando había que empezar a soltar la mano de guagua sobre las colonias, paf! nació chocapic y el estado de Israel.

My reaction: Israel es un estado creado sobre una tierra legítimamente Palestina. Ergo, i'm Palestinian-sided.

Hace poco me vine a enterar que el territorio pasó de manos Otomanas al Imperio británico, y que por tanto, no existía tal nación (tierra + pueblo con sentido vinculante) Palestina; por lo mismo, el estado de Israel, fundado por la Liga de las Naciones sería... el primer estado allí desde el Imperio Otomano.

Y sorry. Eso es jurídicamente suficiente para mí. No me importan las aspiraciones religiosas, las reivindicaciones del Sionismo internacional, ni nada. La tierra pasó de manos, el estado de Israel existe, y tiene un pueblo Israelí que lo quiere habitar. Period, hasta que alguien me entregue información más convincente. And for dummies:

Reeeeespetable públicooooo

A mí me gustan las hembras. En todas sus variedades, pero en general, debo reconocerlo, con IMC tirando a 20.

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Pero digreso.
Lo que vengo a decir es otra cosa:

A día de hoy, diez y siete días contados desde el inicio del mes honrado a Maya, diosa madre, y concurriendo un IMC que rebasa los límites establecidos por la Organización Mundial de la Salud para la normalidad, declarándoseme así una patología reconocida por el CIE-10, situación no repetida a saber desde antes del comienzo de mis años puberales, yo, declárome oficialmente a dieta y campaña de ejercitación física.

¿Y qué chucha me importa? se preguntará usted, mon cheri lector.
Queda usted, por lo arriba descrito, inmediatamente intitulado para:

- Severamente recriminarme en público si me ve ingiriendo azúcares de bajo valor biológico
- Alimentarse a voluntad de cualquier comida no necesaria que yo esté ingiriendo
- Golpearme en caso necesario.

Use this power wisely.

Hoy estaba atardeciendo a todo chancho sobre Santiago.

Not implying anything this time,
pero la imagen es demasiado buena.

"Implying stuff"

No sé, quería decir eso y éste es mi blog. Implying stuff.

Herida Narcisista + Reminder

Este post es dos post en uno, por eso el título. Yo pienso mis posts en el metro, en el wáter, en los ratos muertos de la urgencia, mientras me cepillo los dientes. Los amaso, preparo frases broncíneas que luego se me olvidan, los maduro, y paf, un día me siento y los hago. Estos los estaba amasando juntos y terminaron por mezclarse.

Renato diría que estoy perdiendo el rumbo, y probablemente tenga razón, pero debo reconocer que siento un cierto grado de satisfacción en salir tarde. Ese placer ligeramente físico del cansancio, de la hora de oscurecimiento y saber que todo quedó hecho. Salir pensando por eso mismo realmente me gusta lo que hago. Y es que me encanta. Probablemente lo que me satisface mucho es jugar al doctor: me entrega esa dosis de poder que no he logrado apartar de mi personalidad, y de regalo la gente queda contenta con ello. Win - win situation. Miro a Bordeu (el becado), que se queda hasta tarde, con sus ojeras como portaviones (que en opinión de Camila no le restan al poderoso atractivo de su sonrisa), pero en verdad, se nota que le gusta. No está sufriendo por estar allí. Yo tampoco. Lo cual me hace ver, primeramente, cuánto mejor estoy ahora respecto de cómo estaba. Me gusta esto. Me gusta sentirme un poco molido con sensación de misión cumplida. Me gusta demorarme un rato en que las pacientes queden felices como lombrices.

Y maldita sea sí, qué fácil sería convertirse en trabajólico. Es una repetición de la trampa adolescente, si me permiten la digresión. Esa en que te enseñan a ser un caballerito y respetar a la dama, y cuando llega la pubescencia y te golpea en la cara (y en los huevos), te das cuenta que no tienes puta idea de qué hacer (incluso, de cómo defenderte) si la dama en cuestión es la que lidera el cachondeo. Lo mismo pensaba yo, qué fácil es no ser trabajólico, quién quiere estar todo el día trabajando pero, pero cuando haces algo que te encanta qué. Qué. Qué con la adrenalina de lo inmediato, la recompensa de lo bien hecho, el goce de la responsabilidad. Ain't gonna be easy, boy. 

Narcisos. De colores.

Y mientras estoy ahí, jugando a leer mi futuro, es inevitable echarle una miradita a cómo está ahora el campo bajo el sol, y si todo está bien en el estudio, nada más mandatorio que mirar el otro lado - mi lado, y mi lado es que no hay nadie a mi lado. Helado. Tengo el narciso herido. True, estoy en un proceso de reingeniería y trabajando para usted y creciendo como crecen los bichos que empupan y salen de colores brillantes, pero no puedo dejar de pensar que tan mala imagen no puedo tener. La idea la redacté el otro día en el metro, mientras con mi traje de turno cerraba el libro de Baudelaire que estaba leyendo y me paré y dije bueno, parece que soy lo que dije que iba a ser. The multikid. Dispuesto a contentar las multitudes y satisfacer la opinión familiar, el niño quizá ni le plansha ni le cocina, pero le estudia la carrera rentable, le lee poetas de cumbre, le recita puemas y le canta canciones, le hace teatro, le escribe con fluidez, le habla de diversos temas, le arma la fiesta y se la anima, le sale a escuchar música jazz y docta, le carretea con decencia y empeño, le participa de investigación científica lo mismo que talleres literarios.

Modestia aparte (cosa que, seamos francos, no me cuesta nada hacer), parezco tener un portfolio bastante bien aspectado. La pregunta sale como con resorte entonces ¿por qué tan solito?. Y damn, la única respuesta que hace sentido es que el problema no está en la carta de presentación. Está conmigo. Something must be broken within, como para que siendo objetivamente a nice guy, a la larga termine siendo un unlikable guy. Y eso es lo que me tiene con herida narcisa, eh.

Semper Eadem

«D'où vous vient, disiez-vous, cette tristesse étrange,
Montant comme la mer sur le roc noir et nu?»
— Quand notre coeur a fait une fois sa vendange
Vivre est un mal. C'est un secret de tous connu,

Une douleur très simple et non mystérieuse
Et, comme votre joie, éclatante pour tous.
Cessez donc de chercher, ô belle curieuse!
Et, bien que votre voix soit douce, taisez-vous!

Taisez-vous, ignorante! âme toujours ravie!
Bouche au rire enfantin! Plus encor que la Vie,
La Mort nous tient souvent par des liens subtils.

Laissez, laissez mon coeur s'enivrer d'un mensonge,
Plonger dans vos beaux yeux comme dans un beau songe
Et sommeiller longtemps à l'ombre de vos cils!


«¿De dónde te viene - me dijiste - esta tristeza extraña,
que sube como la mar por la roca negra y desnuda?
- Cuando nuestro corazón ha hecho ya su vendimia,
vivir es un mal. Este es un secreto de todos conocido,


Un dolor por mucho simple y nada misterioso
y, tal como tu alegría, rutilante para todos.
¡Así que deja de buscar, oh bella curiosa!
y aunque tu voz sea dulce, ¡cállate!


¡Cállate, ignorante! ¡Alma en constante arrebato!
¡Boca de risa infantil! Con más fuerza que la Vida
la Muerte nos tiene atados con lazos sutiles.


Deja, deja a mi corazón embriagarse de una mentira, 
hundirse en tus ojos bellos como en un bello sueño
¡y dormitar largo tiempo a la sombra de tus pestañas!

— Fleurs du mal, Las flores del mal, Charles Baudelaire, 1861. 

(Trasliteración al español mía).

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Así, así tal cual, Charles. He llegado a creer que estoy en la buena senda, a punto de tropezarme con lo mismo que yo escribo en letras de siglos. No puedo negar que el hoyo en el amor propio es grande, pero la recompensa es aún mayor. Parra, Auden, Baudelaire: cada vez que he entrado (porque son como una piscina espesa, e infinita como un océano, en el que hay que sumergirse por completo) en la obra de uno de ellos, como de refilón, como por si acaso, me he hundido en mí mismo con fuerza, con asombro, casi con lujuria. Esas letras obscenas y malditas que son mis letras no dichas.

Creepy Guy. Es como el sujeto de pelo grasoso, callado,
que se sienta en la última fila y fantasea pornografía
medieval. Y probablemente lo era, nada más que de pasada
es uno de los mejores poetas de la historia de la lengua.

Cuando uno se enfrenta a Baudelaire hay que tomar una postura. Pese a lo que pareciera, sus poemas son de una sutileza genial, enloquecedora. Metido en medio del romanticismo más obtuso, recargado de frases amorosas, de ojos como zafiros y rostros de ébano, Baudelaire renuncia a renunciar a estos esquemas. Por el contrario, usa y abusa. Y ahí podría uno tomar la primera postura, dejarse llevar por la innumerable repetición, casi pleonásmica, del deux, del deuce, del dulzor almibarado con que describe todo lo que no sea él mismo, y decir, sí, este tipo es el clímax del romanticismo, su métrica elegante, su spleen melancólico, su uso de las figuras del gato, del demonio. Pero Baudelaire va mucho más allá.

Utilizando la jaula de finales rimbombantes por excelencia, el soneto, logra algo que yo no se lo he visto a nadie más que a él: el mejor verso del poema nunca es el último. Cuando nuestro corazón ha hecho ya su vendimia, / vivir es un mal. Concha desu madre. Y así todo el tiempo. cada poema es un pequeño retrato de su poética completa, una poética que nace acabada porque lo bonito ya fue, y sólo quedan los preámbulos que anuncian la decadencia, la obscenidad, la grosería. Y no se cuida de hablar de putas ni de nada, está ahí, en el centro del fin, anunciando su caída como albatros viejo.

Y por otro lado, viejo, Semper Eadem.