Cintia Dicker

Esta weá es absurda. 0:40.
No tiene ningún sentido que exista una mujer que se vea así. Ninguno.
O por lo menos, no debiese existir la capacidad tecnológica de hacérselo saber a todo al mundo.

Absurdo.

"quiero verlos
quiero verte
y quiero beber
hasta ya no ver"

Soy un poeta de ocasión.

"no sólo montaba como si hubiera nacido cabalgando, que así era, sino como si de haber sido engendrado por malicia o mala suerte en un país extraño donde no hubiese caballos él los habría encontrado. Habría sabido que faltaba algo para que el mundo estuviese bien o él bien en el mundo y se habría puesto en marcha para vagar a donde fuese durante el tiempo necesario hasta encontrar uno y habría sabido que aquello era lo que buscaba y así habría sido"

- Cormac McCarthy, Todos los Hermosos Caballos

Especial de 14 de febrero: Tres Poemas

Todas
(i)
Todas íbamos a ser reinas
pero ya ves y todo nos fue saliendo mal

íbamos a ser todas felices
íbamos a ser
                       todas
                                 reinas.

(Íbamos a ser amados como a tales)

Pero las malas decisiones fueron las que tomamos
y la fuente de los deseos
se nos fue poniendo negra y al final se eutroficó
y ahora está prístina y muerta y
ya no concede nada.

Ay, juntos éramos felices,
                                              separados sí,
                                              somos libres
y somos tan contentos.

Todas íbamos a ser reinas          PERO
no contamos
si había para todas nación.

(ii)
Quizá lo que nos arrastra sea
la beligerancia persistente del mono faber
la soledad del mico ars
del mono locutio la sordera.

Esa hambre de probar
la sangre del de al lado.

Porque el amor no perdura, no permanece, no persevera;
lo que besa hoy,
mañana se estropea
porque el amor no mata por salvarse

Pero largo vive el corazón que donde late
allí es donde golpea.

(iii)
¿y si se nos viniese encima la ira de las rocas?
la flor de la espuma que mata
los grandes trigales del cianuro. Ay.

El agostar de la máquina o del
capote obsceno de metal volatizado cubriendo
borrando al Helion.

El fin de los tiempos y el inicio
oh
el inicio de las pausas inmensuradas,
de las pausas esteparias y silenciosas

(iv)
Pero cuando lleguen las horas
en que se detendrán las rosas voladoras de movimiento perpetuo
y me hallen en el fin de mis años
yo te advierto:

No habrá nadie para poner
el óbolo en mi paladar
yo pretendo que sea la mía
la última en caer de las manos

advierto: No me verás morir
yo seré
el
último de los sepultureros y entonces

oh
me quedaré llenando el aire con mi incontestada canción,
recogiendo paulatino los cadáveres de las agotadas mariposas.

Desolación
(i)
El asfalto caliente de la Alameda
siempre va a tener olor nocivo a lacrimógena
y así yo sospecho tú también tendrás
siempre como ese estigma en los dedos
en el rostro,
esa marca dañina en el aspecto ventral
ese aroma lesivo a dolor.

Debería
Debiera
escapar, pero aquí estoy. Inmóvil por oírte
                                             Quieto por verte menear los brazos.
Y el agua como un río bajo mis pies me fluye,
me toca,
marchita,
y arrastra

(ii)
Perniciosa desolación que arrastras
todo lo luminoso que hay en las cosas
y proyectas
una sombra negra sobre el perdurar de los colores,
tú,
abyecta, pervasiva muesca en el bien del hombre,
a ti te hablo
a ti dirijo - como un misil Falcon - la palabra.

Desolación yo te he llamado y debes
venir a comparecer ante mi interdicción,
estás obligada
ante mi regalía imperial
concurriendo con humildad
como corresponde a mi altiva y monarcal presencia.

(iii)
Dado el caso, desolación,
 y la lista interminable y triste de los antecedentes
y ante nuestro juicio apodíctico e infalible
te hemos visto
total pero indeseada
vasta exposición ruinosa de gran muerte
eras
como un océano que largo sobre las campiñas Eliseas te extendías
dañando y destruyendo sin parar.

Y esto se ha visto y se ha dicho y ha sifo
por ti por absencia y omisión aceptado,
y hoy se te haya culpable

y debes morir.

Se ha malogrado tu herencia.

(iv)
Siente mi mano sobre tu corazón como un puño que arrancase
una fruta madura que creciera en inquietante árbol invertido con sus ramas
creciendo vigorosas hasta el centro de la tierra y así
yo desde la turba te convoco y te traigo de vuelta
con furia imbatible hasta tu hogar solar
acunada en el vaivén eólico de las raíces.

Siente mi mano terráquea y cada dedo será un puente
y yo tocaré tu corazón
y arrasaré de la rama
y serás libre, amor, serás libre y yo
caminaré sobre los caminos hasta alejarme.


Todo texto es un Acto de Habla

Estoy cansado de escribir
como si dictara en código morse
o impartiera un curso de exámenes de laboratorio
es decir en clave
es decir en código
elipsando, con máscaras, detrás de un alféizar, velado por una cortina.

Yo tengo cosas en verdad que decir;
¡Yo rasco el papel para eso!

Decir por ejemplo

Pusiste en mi pecho un ave que aleteó hasta rasgarme todas las vísceras
pero cuando la hemorragia iba a destrozarme
se sacó el corazón y con su sangre lo inició a mi servicio
y así no me mató.
Ahora con sus arterias vivo & respiro &
uso sus alas para verte desde lejos
y tocarte sin sentir.

Además:

No llegaremos a viejos
pues ya lo somos ya
                                    tenemos la edad del universo

También

Eres como un lucero incandescente
mas te quemas rápido en demasía
y por eso me necesitas

porque

yo te doy el material
yo te doy alimento

yo te puedo perpetuar y seremos
                                                          como estrellas binarias
que se besan en un disco de Helio
                                                          un brazo estelar que se quema.

Aún

Te besaría como una lechuza salvaje abrazando al árbol en lo más profundo & obscuro & silencio & boscal del invierno

un cometa que estalla disgregando todo su material
como un barco solitario en la noche perdido a la deriva

yo te besaría como besa el cielo al huracán,

Yo tengo una boca y tengo
tengo Tu noción
                              así que debo
Debo decir estas cosas.

Todo texto es un acto de habla.

Frágil

Hombre al Agua

Nicanor Parra

Ya no estoy en mi casa
Ando en Valparaíso.

Hace tiempo que estaba
Escribiendo poemas espantosos
Y preparando clases espantosas.
Terminó la comedia:
Dentro de unos minutos
Parto para Chillán en bicicleta.

No me quedo ni un día más aquí
Sólo estoy esperando
Que se me sequen un poco las plumas.

Si preguntan por mí
Digan que ando en el sur
Y que no vuelvo hasta el próximo mes.

Digan que estoy enfermo de viruela.

Atiendan el teléfono
¿Qué no oyen el ruido del teléfono?
¡Ese ruido maldito del teléfono
Va a terminar volviéndome loco!

Si preguntan por mí
Pueden decir que me llevaron preso
Digan que fui a Chillán
A visitar la tumba de mi padre.
Yo no trabajo ni un minuto más
Basta con lo que he hecho
¿Qué no basta con todo lo que he hecho?
¡Hasta cuándo demonios
Quieren que siga haciendo el ridículo!

Juro no escribir nunca más un verso
Juro no resolver más ecuaciones
Se terminó la cosa para siempre.

¡A Chillán los boletos!
¡A recorrer los lugares sagrados!

La letanía del ateo es lastimera. Precisamente, porque no tiene destinatario (y no hay nada más triste que carta sin buzón). Es fácil ser un descreído en tiempo de vacas gordas, pero cuando la cosa es cuesta arriba, ¿en dónde justificarse? Frente a lo más desagradable de la existencia, frente ese fenómeno que hace cuestionarla, el sufrimiento, el creyente puede y tiene a qué aferrarse para modelar, para dar sentido, en definitiva.
El ateo no. Sí, claro, hay un montón de valores de transición - temple, aprendizaje, et caetera - heredados de la educación eclesial a los cuales el ateo puede echar en mano sin sentir que se está rezando el rosario, pero al fin del camino, cuando se llega al centro, no hay sentido que valga. El sufrimiento es un cuestionante definitivo: ¿Para qué estás viviendo, dime?
No para esto, claro. Y entonces, de coletazo ¿y entonces?
Entonces confío en que las cosas se van a poner mejores, entonces esto no ha sido siempre así; pero es esa confianza en el futuro lo que a uno le da resquemores. Uno debiera vivir ahora, no después.
Y es en esto donde yo, ateo, soy frágil. Porque una vida no trascendente, una vida basada en el hoy, no tiene buenas defensas contra el sufrimiento; no se lo explica, no lo maneja, apenas sí lo atraviesa.
Vengo de vuelta de pasarla pésimo; no me lo puedo explicar, no lo puedo manejar, pero sé que soy frágil. Veamos que eso se convierta en recurso. Y aprender a ser el eslabón más débil de la cadena me sirva para estar de otra manera cuando otro lo sea.

Y por supuesto:

Hipnótico.

Verónica Belmont.

EL HIMNO del maldito infernado (ya si igual hoy lo empecé a pasar bien, mi becada es un amorrr así con tres erres porque se apiadó de mí después de que la tutora me ocupara de paño para limpiar chatas con clostridium, y me explicó todo con peras y manzanitas, y algo entendí).

Being round you is driving me crazy
Watching you run is making me lazy
You're trying to buy a place in my head
Telling me lines I've already read
Speaking my name you try to confuse me
Say it again you're starting to lose me


That's alright I'm okay
It happens every single day
It's all the same
But I'm not blind


It's all about you not me
It's all about the things
That you're expecting me to be
There's not enough time to live
And all that you're expecting me to give


It's all about you not me
It's all about you not me


You're building my prison brick by brick
Eating your words is making me sick
You get what you want
Cause nothing is sacred
You're reading my mind
And leaving me naked
You say I gotta give before I recieve it
One of these days I'll believe it

Contrahimno, en todo caso:

Once the stone
You're crawling under
Is lifted off your shoulders
Once the cloud that's raining
Over your head disappears
The noise that you'll hear
Is the crashing down of hollow years

Joyas del 1224

Bajo el código 1224, en los anuncios clasificados, se agrupan todos aquellos que competen a la categoría

Saunas

Paso a transcribir, verbatim, algunas joyitas de hoy, para goze del público que. como yo, aprecia la lujuria popular:

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Bandera De Luto

Aquí, en este vértice, Tomás, hago un abismo, trazo un vacío imponente, paro mi vida.

Aún escucho crujir la naturaleza y el corazón de tu madre, aún veo el sonido de mundo, de tiempo que se derrumba, de sol, de mar, de luz partida de la última gota de aceite alcanforado, aún siento que la pequeña lengua lame la eternidad ensangrentada.

Oloroso y campesino de estatura, alegre como los ganados.

Ahora te come la tierra, más glotona que tú, hijo mío, niño mío, Tomás, y yo te lloro.

Eras muy hombre, Tomás.

Minero, soldado, marino, explorador, se quebraron los vientos de la muerte en tu frente de dos años, y era como una gran tempestad, arrasando pinares de noche, tu actitud agonizante.

Morías como un héroe del absoluto.

Fuerte, libre, gloriosamente cósmico, el dramatismo te agrandaba las entrañas.

Hoy aromo de albahacas de Chile tu memoria.

¡Oh! amigo mío, Tomás, bebo mi jarra de espanto a la salud de tu alma, y te consagro Raimundo, a quien tú, TOMÁS DE ROKHA, entristeciste “por los siglos de los siglos”, con tu alegría incalculable.

-Pablo De Rokha. Escritura de Raimundo Contreras

Necesidades Creadas

Hoy un tipo hacía cagar a su perro al borde de mi portón mientras yo llegaba.

- Caballero, la próxima vez que saque a pasear al perro, lleve una bolsita y le recoge la caca

- Pero si yo saco a pasear al perro es normal que lo hagan pué

- Pero la ley dice que debe recoger la caca

- Pero eso como que no va con el cerro, ve? Eso es para el plan, para que se vea bonito

- No, la ley es para todas las calles

- No, eso con el cerro no va, da lo mismo si hay caca.

Déjense de weás, no pienso perder ni un puto segundo de mi vida por este tipo de gente.

La gente es tonta, así en Helvetica, y no merece más que indiferencia, a menos que activamente demuestren valor. Dixit and will keep dixin' it

Para darle valor a este post enrabiado, tengan, Mogwai, Travel Is Dangerous.

Paro ahora en serio, un poco de reflexión. La respuesta que recibo en mis círculos cuando emito este tipo de exabruptos cobra formas, intensidades y condenas disímiles pero en general se reducen a un mismo argumento fundacional: A la gente hay que educarla.

Es difícil rebatir eso, suena perfecto. Pero realmente ¿hay que educar a alguien para querer vivir en un lugar limpio, para deambular por sitios hermosos? ¿Qué tanto de eso es realmente educar y qué tanto es instalar una necesidad creada?

No es secreto que se puede sufrir sobre un Mercedes escuchando a Wagner, rumbo a la Sala de Arte, vestido bellamente y mientras se piensa en el ensayo sobre la obra de Vallejo que se leyó ayer, mientras se toma nota mental que hay que ir a depositar las pilas para reciclarlas y hacer la donación al Jardín Botánico. La cultura no hace mejor a la gente.

Quizá hay que dejar a cada uno lo que necesita. No creo que los sopaipillas sean más feliz escuchando a Mozart si se los enseño, que escuchando su bachata reggaetonera. En serio. No. No es necesario hacer esa inversión. Cada uno tiene lo que quiere y necesita.

Insisto que el problema está aquí. El descontento social es de dos tipos: el real, el que tenían los trabajadores de 1900 que eran asesinados en sus fábricas; y el creado, el de la gente que le han enseñado a querer cosas que no necesita. El pueblo no necesita que lo eduquen: aquellos que quieren ser educados, lo serán. Lo buscarán. Lo proporcionarán a sus hijos, en vez de regalarles celulares última generación y zapatillas Nike. Y esos hijos a sus hijos. Así se genera la cultura: entre quienes la quiren, entre quienes la viven, la aman, la necesitan.

No le enseñen al pueblo a querer lo que no quiere. No quieren violines. No se lo enseñen. No quieren calles limpias. No se lo pidan.

Es mi culpa, por "vivir en el cerro". Es cierto. El cerro Merced es un lugar para que hagan caca los perros, porque la gente que allí reside lo permite. Yo que me quejo soy el no perteneciente. Y claro, como me cargan los perros y sus cacas, voy a salir de aquí. Esta sociedad que nos construimos funciona así. La movilidad social sí existe, y anda bien.

Lo que pasa es que hay algunos que quieren el pan y el pedazo, y quieren Beethoven y Daddy Yankee, calles limpias y flojear.