Objetos de Deseo

Ridley Scott es más bien inestable como director.
Se preocupa de cosas disímiles. Pero eso prueba que el tipo tiene un interés genuino en su cine. Fue explorando, armando su propia onda. Lo que no le puedo negar es la construcción de ambientes sombríos; tanto en Alien como en Blade Runner, si de algo uno no se puede quejar es del scenery and landscaping. Lo logra claro, con el inexplicable precio de armar unos arcos argumentales un poco laxos; poco cohesivos. Se preocupa (y logra) tanto el armar su cuento gráfico, que la novela, la narración en sí, queda en un segundo plano, un muy segundo plano (hay que reconocerle eso sí que en la década siguiente logra arcos narrativos muchísimo mejores y sin perder el cuidado escenográfico, exampli gratia, Gladiator; y que también es cierto que demasiado seguido, le recortan las películas al hombre).
Pero tiene algunos aciertos. Desde luego, poner a Harrison Ford en el sensitivo papel de Deckard (léase el libro, Deckard es TANTO más complejo que Han Solo!) no es una de ellas. Pero Daryl Hanah y, por supuesto, la maravillosa Sean Young, se tiran la película encima un par de veces (está claro que Rutger Hauer es tremendo todo el rato). Y debo reconocer que el tratamiento que de ellas hace Scott es depuradísimo. Sutil, sin caer nunca en lo obvio, son objetos de deseo inciertos; a uno incluso le cuesta decidir que lo sean, pero es inevitable. Las sonrisas tenues de Rachael y las desmedidas de Pris, el maquillaje severísimo de Sean y la estética neopunk de Daryl; es perfecto.

Y como todo lo hermoso, se perderá en el tiempo, como lo hacen las lágrimas en la lluvia.

SPOILER VIDEO SPOILER

Things that could make me cry

1) La muerte de Mufasa

2) Este tema, por esta niña:

the day that we
took out a car in the rain
is the day you forgot how to
brake and see
how quickly the picture will change
filled with fingers and voices and teeth
i still remember holding my hand
against your face just before it was sprayed
across the radio
as it played


and you and me
are still but the scenery moves
well why would it stop just 'cause
suddenly
there's one where there used to be two
and everything's quiet but yo
looks like the speaker lived through the blow
still playing some compilation you made
feels like a lifetime sitting alone
so i start humming along to the tape


i always liked this singer
i remember how you were the one who told me that her name
was either mia
or m.i.a.

and i am thinking
how many hours till i'm home
how long do i stay in this place
who's going to wash all the blood from my clothes
who's gonna cancel my date
who's gonna cancel my date


and i think
i always liked this singer
i remember how you were the one who told me that her name
was either mia


and i think
i always liked this singer
i remember how you were the one who told me that her name
was either mia
or m.i.a.


and the day that we
took out a car in the wet
i thought to myself that the sky was blue
as i've ever seen it but yet
still tinted with red

 

Beauty Love and Lust

               Jaime y Trinidad iban contándonos de la vez aquella que a Jaime le dio neuritis del vestibular y andaba con vértigo, y no podía moverse para nada así que tenía que quedarse apoltronado en el sillón mientras ella le leía un libro.
              Yo me pregunté si alguna vez tendría algo así. Veníamos de vuelta de la casa de los padres de Jaime a orillas del mar. Allá me preguntaba si alguna vez tendré algo así; pero esa pregunta es indisoluble de la otra: ¿alguna vez tendré con quién tener algo así? Todo parece un poco forzoso, porque en plena sinceridad, SÍ me he enamorado y SÍ me han amado y SÍ he tenido proyectos.
              Pero parecen incapaces de durar. Quizá - a veces me intriga - es un rasgo de mi personalidad. Don't know. Lo que sí sé es que me acordé de este poema (el próximo (quiénsabecuándo en verdad) post, la traduzco, ahora me da flojera. Rifaré un premio al que adivine al autor):



Beauty Love and Lust

O please don’t get me wrong

is not the field of love

where does my search belong,

                                       Nor do i look for lust

                                   that folly four – leaf’d clove

                               which once found, never lasts;

What i want confused can

be with those fit dressings

beauty imposes to man

                                       But soon the sham is caught:

                                   shrivell’d by time’s pressings,

                               that clothing comes to nought

 

No, love’s truly a fake, and certainly lust

though may at some point seem indeed as a must

vanishes in the sea of unforgetful,

relentless, and passion-diminishing time;

beauty as is proudly announced by its soundly chime

starts to decay into an agony as dreadful

as long it takes to finally turn its poor prey

to an unimportant character to the play

Though this new individual may be made a fool

reminiscent as he is, by the old tools

even older love has at its disposal

(For no one is as naked, clueless and lost

than someone unladen of fairness last frost)

And may be tempted by dirty proposal

dirty lust has to offer and be no more free,

It’s self evident that this man is not me

O no, they transit a mostly different field

and go unheralded, the cravings I yield;

for I do prefer what mediators needs not

and truly sustains them both, lust and beauty;

from which love’s not but a minor deputy,

to lovers rage, one of the many in the lot.

Perfection of the Bodies, that’s what I need

To no less – and there can’t be more – may I plead

For its self-contained sweet exact symmetry

holds and keeps its own language and poetry.

Not defined by the will of a few many

like sad beauty is, looks down on lower lust

which often strikes the bar, to be fully cast,

of an approving companion. If any,

it holds alliance solely to Nature

from which it truly excels and She takes venture.

Muscular symphonies whose silence is speech

Sovereign over man’s works that thee can’t reach

You’re not buried or born, but live in full now

thus unlike mortal love, slave to the hour

pay no heed to time’s call, bitter and sour

nor have someone to report ‘bout when or how

because you exist on yourself, on yourself fill’d

uncapturable by eye hunterly skill’d

undisputedly at first try thee get to claim

the sorry gaze that upon you sets its aim

captive the soul on your utter perfection.

Love can be in spite of all its endearment

hurdled by body and its mobile garment;

You, unendowed with the need for affection

to the rhythm of your mean adjust your poise

and to own’s health drink your cup of rejoice

 

Arm, lovely lathed thigh

expressive charming hand

hair billowing out high,

                                       All a secret tongue speak

                                   circumscribing thought-lands

                               that upon my mind leak

that the clockwork divine

mechanic of movement,

subtle poem of the line

                                       is but an impression

                                   of that very moment

                               totalness’ expression

intersects with our plane of life

and with the sharpness of a knife

all this truth struck me;

all eternity can be bound

in an instant so short and sound

when perfection can be,

for this harmony of forces needs no mirror

and its all-sufficience can’t be any clearer

than its simple unobservance of time’s will;

it comes out from nowhere

                that being its grand power

and undisturbed by feel, writes with space’s quill

its one-lined poem. When its magic is done,

returns to eternity it came from, and is gone.

Fuentes para las fotografías:
Beauty
Love
Lust
Casa de Jaime: Trinidad.

Duelo

"I have dreamed a dream, but now that dream is gone from me"

Mi sala de Medicina, Décima del Piso Quinto del Edificio Principal del Hospital Sótero del Río, tenía la particularidad de ser la única en la que el sol, en vez de entrar por la ventana, como en todas las demás, entraba a eso de las 9, y por la puerta.

Pero ya no más; ya no más. Se acabó, hoy jueves 31 de marzo será el último día en que el sol entre por la puerta, sonriendo, saludando a todo el mundo, y moviéndome el piso un poco. Porque mañana rotan los becados, y será otra persona la que llegue por la puerta, no ella.

Comienza el duelo.

Pausa de Seguridad

Soooooo... la mujer más atractiva de mi horizonte de eventos está dando vueltas desde el comienzo de la década de la que yo pertenezco al final.

Something's gotta be wrong with that... o no?
Está claro que por lo menos pederasta no salí. Pero es este desfase, esta aduana vital. Estoy en un lugar que debería ser como el Duty Free pero no hay descuentos, no señor; ni hay pasajes claros, ni estoy seguro que haya uno de esos gigantescos pájaros metálicos llenos de combustible y azafatas allá afuera, tras el vidrio y el plástico y los remaches y la asepsia de este aeropuerto incierto y precario. Escindido, desarmado entre dos mundos, siempre de paso en todos; quiero estar allí, sentado en mi sillón, tomando té, mirando a la - mujer - de - la - vida, debiera querer estar aquí, en la fiesta de las 1000 noches, rezándole a Saturno, using and being used.

Pausa de Seguridad: ese control que se hace antes de cualquier procedimiento, en que uno se asegura que le tiene que hacer lo que le tiene que hacer a quien tiene que hacérselo de la manera en la que hay que hacerlo asegurándose que todos los involucrados lo tienen claro.

La becada

tiene el pelo castaño claro, como un trigal. No confundir con el color del trigo, que es otra cosa. Ella tiene el pelo color trigal, todo el campo está en su pelo, dorado, absorbiendo el sol hasta ser el sol, hasta ser un inmóvil océano de luz. La becada tiene la piel blanca, blanca, muy blanca, y salpicada de pequitas que oscilan en el límite tenue de lo imperceptible. Tiene la boca menuda, y más sonriente de lo que mi ánimo puede tolerar sin sonreír también; en los márgenes de los ojos se le hacen unas líneas que son como avenidas donde pasearían cosas pequeñas y felices y suaves y etéreas, si tales cosas existieran. Pero entonces llegamos a los ojos,

y los ojos de ella son el lugar donde la luz se troca en viento, en agua, en aire, se detiene un momento, y luego nada más se va.

Axones

Entonces yo soy la Comisura Colosal.

Grant Morrison's The Invisibles

Nuestros cerebros dialogan y construyen no siempre al unísono. Quizá (bah, eso es pura retórica, por supuesto que era así) a esto se referían los antiguos. Ten Ten Vilú y Cai Cai Vilú, Vishnú y Sivá, Barroco y Clásico, you choose, todos hablaron en algún momento de la dualidad, el collage que crea y destruye y enfrenta para crear. Pero si vas atrás, bien atrás, te acuerdas que al principio era el dios y la diosa, las dos caras del Dios, y como en un diagrama de Venn místico la intersección era el hombre, hecho para formar la bestia con dos espaldas, hecho de dualidad para ser la reunión. Los primeros cristianos lo sabían, todos lo sabíamos pero fuimos olvidando.

El cuerpo calloso es la persona; el sitio-milagro donde la bestia y el arquitecto se reúnen y copulan, la Creta donde la belleza y el poder se dejan cubrir por un árbol de hojas perennes. Todo se refleja a sí mismo en esta reunión de dioses que es el propio hombre. La verdad se apunta a sí misma en el foco del lente; el cuerpo calloso es el Forum Magnum.

¿Demasiado color, you say? Estos dos estudios proponen al cuerpo calloso como la estructura cerebral con mayor dimorfismo sexual en el ser humano, siendo en particular la única con mayor tamaño relativo en el segmento femenino (una buena propuesta para explicar por qué no puedo pensar en dos cosas al mismo tiempo, y por qué las mujeres efectivamente parecen tener los dos hemisferios más conectados). Pero este otro fue más lejos, proponiendo que en sus muestras (hombres, mujeres y personas con trastornos de género), el sexo mental estaba más fuertemente predicho por las mediciones de cuerpo calloso que el sexo cromosómico o fenotípico.

Uno es uno y su sistema de relaciones, José; Uno es uno, su Corpus Callosum.

"...More like Meta - Universes, I suppose you'd
call them; They exist on higher scales"

Like this, God, s'il vous plaît