Resurrecciones

¿Alguien se acuerda de la serie de posts de La Becada?

(Implying que alguien los leyó)

Yo iba por la vida, tranquilo en mi proceso de vaciamiento Zen, y de pronto zás! un rayo de color dorado por el pasillo.

Volvió. Y es como un sol pequeño que deambula, dando pequeños infartos cardíacos a la gente como yo, con sus pequitas y su sonrisa juguetona.

Y volvió con lentes de marco grueso.

Un tema, dos poemas, y sobre el sol

I function better with the sun in my eyes.

Después de 22 años convencido de que soy un winter - guy, quizá resulta que en verdad soy más tiradito pal verano.
Su supone que uno dejaba de conocerse a los 20... ¿o no?



No.

El lenguaje está tan
revenido de expresiones amorosas
que ya no sé cómo dirigirme con naturalidad.

Eres como un soplo suave que corre sobre los brezos;
pero más eres
esa sensación de abrir la ventana del auto
y sentir el viento golpeando en la mano
y ese placer extraño
de cuando el sol
te obliga a apretar las pupilas.

O la brisa fría del metro al salir;
pisando eufórico las escaleras.




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Es como ir
con los ojos apretados bajo el sol
sintiendo la luz que te entra de lado en la cámara oscura
mientras imaginas de qué color los tendrás ahora,
mientras los postes pasan haciendo sombra en tu cara.
Una vez, otra vez.

Los postes pasan,
qué idea.

Duelo

"I have dreamed a dream, but now that dream is gone from me"

Mi sala de Medicina, Décima del Piso Quinto del Edificio Principal del Hospital Sótero del Río, tenía la particularidad de ser la única en la que el sol, en vez de entrar por la ventana, como en todas las demás, entraba a eso de las 9, y por la puerta.

Pero ya no más; ya no más. Se acabó, hoy jueves 31 de marzo será el último día en que el sol entre por la puerta, sonriendo, saludando a todo el mundo, y moviéndome el piso un poco. Porque mañana rotan los becados, y será otra persona la que llegue por la puerta, no ella.

Comienza el duelo.

Pausa de Seguridad

Soooooo... la mujer más atractiva de mi horizonte de eventos está dando vueltas desde el comienzo de la década de la que yo pertenezco al final.

Something's gotta be wrong with that... o no?
Está claro que por lo menos pederasta no salí. Pero es este desfase, esta aduana vital. Estoy en un lugar que debería ser como el Duty Free pero no hay descuentos, no señor; ni hay pasajes claros, ni estoy seguro que haya uno de esos gigantescos pájaros metálicos llenos de combustible y azafatas allá afuera, tras el vidrio y el plástico y los remaches y la asepsia de este aeropuerto incierto y precario. Escindido, desarmado entre dos mundos, siempre de paso en todos; quiero estar allí, sentado en mi sillón, tomando té, mirando a la - mujer - de - la - vida, debiera querer estar aquí, en la fiesta de las 1000 noches, rezándole a Saturno, using and being used.

Pausa de Seguridad: ese control que se hace antes de cualquier procedimiento, en que uno se asegura que le tiene que hacer lo que le tiene que hacer a quien tiene que hacérselo de la manera en la que hay que hacerlo asegurándose que todos los involucrados lo tienen claro.

La becada

tiene el pelo castaño claro, como un trigal. No confundir con el color del trigo, que es otra cosa. Ella tiene el pelo color trigal, todo el campo está en su pelo, dorado, absorbiendo el sol hasta ser el sol, hasta ser un inmóvil océano de luz. La becada tiene la piel blanca, blanca, muy blanca, y salpicada de pequitas que oscilan en el límite tenue de lo imperceptible. Tiene la boca menuda, y más sonriente de lo que mi ánimo puede tolerar sin sonreír también; en los márgenes de los ojos se le hacen unas líneas que son como avenidas donde pasearían cosas pequeñas y felices y suaves y etéreas, si tales cosas existieran. Pero entonces llegamos a los ojos,

y los ojos de ella son el lugar donde la luz se troca en viento, en agua, en aire, se detiene un momento, y luego nada más se va.